Когда любишь, хочется обнять его и прижаться к нему.
Когда плохо, хочется плакать от обиды на жизнь, на себя.
Так должно быть. Это, по-моему, вполне логично. А у меня - не так. Прости…

Я знаю, что это жестоко - осаждать тебя холодным взглядом, когда ты счастливый и нежный тянешься ко мне после удачного дня. "Ты чего такой радостный?"- задаю я, как мне кажется, дружеский вопрос, а звучит - как обвинение. Ты сразу как-то гаснешь, уменьшаешься, тускнеешь. Начинаешь оправдываться. И вот тогда, видя твоё напряжение, я вновь становлюсь теплой.

Зато когда мне плохо, как ты мне нужен! Ты мне необходим просто. Меня съедает одиночество, я мечусь по постели, без макияжа и маникюра, я не смотрю в зеркало, я боюсь себя. Кажется, ты сейчас позвонишь и скажешь, что не придешь, и я умру. Но ты приходишь. Тебе всё равно, что я ужасно выгляжу, ты любишь меня любую. Ты целуешь меня, зарываешься в мои волосы лицом, ты говоришь, что я самая красивая. Я знаю, что это не так, я цинично усмехаюсь, но благодарна тебе, я прижимаюсь к тебе как ребенок, и ты укачиваешь меня на руках, как папа своего младенца. Иногда мне нравится видеть в тебе папу. Это не инцест, нет, просто я не знала таких простых вещей, которые может делать папа - мой непробудно пил, и я его не любила. Еще бы. Впрочем, вот я опять о папе, а ведь хотела о тебе. Ты, ты - хороший, правда. Может я просто тебя не люблю?

А потом ты приходишь ко мне, когда я иду на встречу с друзьями. Извини, я не могу взять тебя с собой - придумываю причину. Я крашусь, одеваю короткую юбку (тебя злит, когда я её надеваю - ты ревнуешь, но лишь обиженно молчишь) и любуюсь собой в зеркале - я очень красива, это верно. Ты смотришь на меня сухо, но любуешься. Теперь мной и вправду можно любоваться, но сейчас я не твоя, я закрываюсь от тебя деловитой улыбкой, я хочу, чтоб мной любовались все, тебя мне мало. "А я ничего, правда?" - кокетливо и немного высокомерно. Ты угрюмо киваешь в ответ, в твоих глазах - боль. Ты хватаешь меня и целуешь, грубо, словно пытаясь удержать. Я вырываюсь - у меня нет времени, меня ждут. "Я тебя люблю, милый, нечего обижаться!" - чмокаю тебя в щеку

* * *

Мы вместе уже год. Вчера ты от меня ушел. Может, это правильно. Я не подхожу тебе. Такой у меня характер. Наверно, ты страдал. Наверно, я действительно была очень холодна. Ты сказал, что чувствуешь - если будешь со мной и дальше, потеряешь остатки себя, своей личности. Знаешь, когда любишь, хочется плакать от обиды на жизнь, на себя.
Когда плохо, хочется обнять его и прижаться к нему.
Наверно, ты этого не поймешь. Может, это звучит дико, но это - я. И мне было хорошо с тобой. Наверно, я любила тебя…

* * *

Сегодня ты снова позвонил мне.

Елена Г.