Стихи, лечащие душу

Согласна с вами,девочки!

Быть женщиной - что это значит?

Какою тайною владеть?

Вот женщина. Но ты незрячий.

Тебе ее не разглядеть.

Вот женщина. Но ты незрячий.

Ни в чем не виноват, незряч!

А женщина себя назначит,

как хворому лекарство - врач.

И если женщина приходит,

себе единственно верна,

она приходит - как проходит

чума, блокада и война.

И если женщина приходит

и о себе заводит речь,

она, как провод, ток проводит,

чтоб над тобою свет зажечь.

И если женщина приходит,

чтоб оторвать тебя от дел,

она тебя к тебе приводит.

О, как ты этого хотел!

Но если женщина уходит,

побито голову неся,

то все равно с собой уводит

бесповоротно все и вся.

И ты, тот, истинный, тот, лучший,

ты тоже - там, в том далеке,

зажат, как бесполезный ключик,

в ее печальном кулачке.

Она в улыбку слезы спрячет,

переиначит правду в ложь...

Как счастлив ты, что ты незрячий

и что потери не поймешь.

Римма Казакова

Он сказал: ≈ Прощайте, дорогая!

Я, должно быть, больше не приду.

По аллее я пошла, не зная,

В Летнем я саду или аду.

Тихо. Пусто. Заперты ворота.

Но зачем идти теперь домой?

По аллее черной белый кто-то

Бродит, спотыкаясь, как слепой.

Вот подходит ближе. Стала рядом

Статуя, сверкая при луне,

На меня взглянула белым взглядом,

Голосом глухим сказала мне:

≈ Хочешь, поменяемся с тобою?

Мраморное сердце не болит.

Мраморной ты станешь, я ≈ живою,

Стань сюда. Возьми мой лук и щит.

≈ Хорошо, ≈ покорно я сказала, ≈

вот мое пальто и башмачки.

Статуя меня поцеловала,

Я взглянула в белые зрачки.

Губы шевелиться перестали,

И в груди я слышу теплый стук.

Я стою на белом пьедестале,

Щит в руках, и за плечами лук.

Кто же я? Диана иль Паллада?

Белая в сиянии луны,

Я теперь ≈ и этому я рада ≈

Видеть буду мраморные сны.

Утро С молоком проходят бабы,

От осенних листьев ветер бур.

Звон трамваев. Дождь косой и слабый.

И такой обычный Петербург.

Господи! И вдруг мне стало ясно ≈

Я его не в силах разлюбить.

Мраморною стала я напрасно ≈

Мрамор будет дольше сердца жить.

А она уходит, напевая,

В рыжем, клетчатом пальто моем.

Я стою холодная, нагая

Под осенним ветром и дождем.

Ирина Одоевцева

Я сама, категорически не выносящая графоманствa, тем не менее очень увлеклась стихами одного - не побоюсь сказать это слово - поэта, которого случайно нашла на одном из сайтов и целый год следила за его творчеством, с нетерпением ждала его сочинения, даже познакомилась с ним виртуально...

Этот человек совсем недавно стал писать стихи, несмотря на то, что ему уже почти 50.

Хочу с вами ими поделиться!

Очень интересно ваше мнение!

Если посчитаете это низкопробным искусством - я тотчас прекращу испытывать ваше терпение!

Итак, знакомьтесь, Лев Борщер!

Не судите меня, обращённые,

В вашей вере мне места нет.

Вы волхвы,облаченные в черное,

Да не мил мне ваш черный цвет.

Но и к вам не пойду я, белые,

Белой мантии не приму,

В вашу пользу выбор не сделаю,

Всё же лучше быть одному.

И ни черной, ни белой митрою

Никому меня не прельстить.

Буду жить со своей палитрою,

А иначе, стoит ли жить...

Лев Борщер

Он влачил свою жизнь без морали и толка,

Не имел ни друзей,ни высоких идей,

Только в лунную ночь превращался он в волка

И бродил по земле,убивая людей.

Отлетала душа на высоком аккорде

И вонзались клыки в трепетавшую плоть,

Вновь горячая кровь растекалась по морде

И не мог он в себе этот грех побороть.

Не мигая смотрел в искаженные лица,

Вспоминая о той,для которой не мил

И причудливый шрам от укуса волчицы

Память страстной любви в злобном сердце хранил.

Л.Борщер

Два клоуна, два друга по профессии-

Один был рыжим,белым был другой.

Всегда в арене было очень весело,

И хохотали все до слёз порой.

Tам белый клоун лил слезу фонтанчиком,

А рыжий насмехался, как умел.

Был белый клоун глупым неудачником,

А рыжий был напорист,зол и смел.

И публика смеялась над артистами,

Никто и не задумался о том,

Что плачет рыжий клоун за кулисами,

А белый улыбается потом.

Л. Борщер

Всплывает чья-то жизнь расплывчатой картинкой...

Она немолода, исполнена забот.

Кастрированный кот об ноги трётся спинкой,

Дороже жизни всей ей этот толстый кот.

А у него есть пёс-французская болонка,

Беззуба и глуха, слепа на левый глаз,

Хоть гадит по углам и лает слишком громко,

Но за неё легко он жизнь свою отдаст.

Когда б не кот её и не его собака,

Могли бы вместе жить и старость коротать,

Но разошлись они, поспорив и поплакав,

И всё же не сумев друзей своих предать.

Л.Борщер

понравились его аллегории, про стариков - тоже всё правда , с рифмой не везде -ок. Зато душа - везде....;-).

Хотя я и не слишком умный,

Хотел бы дать один совет-

Тому не верьте,кто бездумно

Сказал - незаменимых нет.

Я ненавижу эту фразу,

Как плод бредовейших идей,

Я не сказал ещё ни разу-

Незаменимых нет людей.

Лишь те, кому в печали строгой

Случалось близких хоронить,

Поймут - незаменимых много,

И нам их некем заменить.

Л.Борщер

Я не сентиментален слишком,

Вот только раз увидеть мне бы

Коровку божью, что мальчишка

Вновь с пальца запускает в небо.

И вспомнить живо моё детство,

Девченок,что тянул за косы,

Друзей-мальчишек по соседству

И первой драки злые слёзы.

Уже не мальчик, но неловко

Мечтаю снова оттолкнуться

И с пальца божьею коровкой

Взлететь...И больше не вернуться...

Л.Борщер

Как просто достигается предел...

Один не смог,другой не захотел.

Один не смог понять, другой простить,

И лопнула натянутая нить.

Хоть, может быть, вернуться каждый рад,

Но ничего уж не вернуть назад.

Был счет оплачен дорогой ценой...

Не смог один, не захотел другой.

Л.Борщер

Мы спиною к спине

Ощущаем касанием кожи

Притяжение душ

И желаний напев в унисон,

Мы вплотную стоим,

Мы прижались друг к другу,

Но всё же,

Я смотрю на один,

Ну, а ты на другой

Горизонт.

Босиком на клинке

И до крови изрезаны ступни,

Только шаг невпопад -

И сорвёмся мы с лезвия вниз,

Не дано разойтись,

Нас преследует смерть неотступно,

И отчаянный стон

Тишиною над нами

Повис.

Повеpнуться - никак,

Это просто,увы, невозможно,

На острeйшем ноже

Невозможен крутой поворот.

Почему же всё так,

Отчего так всё просто и сложно,

Притяжение душ

Превратилось для нас

В эшафот.

Л.Борщер

Мне нравится.

Спасибо!Может и не совсем безупречно с литературной точки зрения, зато душа - через край,как током пробивает и все это так знакомо и близко...

Спасибо вам за отзывы!

Очень рада, что вы не остались равнодушны, что эти стихи тронули вас!

Благодарю всех вас и за те чудесные стихи, которые вы присылаете!

Отдыхаю душой на этой ветке! Редко на каком сайте можно встретить такую замечательную подборку стихов!

Не возжелай себе чужого счастья,

Чужое счастье-это не твоё,

И даже если сердце рвёт на части,

Ты обойди счастливое жильё.

Чужого счастья не принять причастье,

Ведь этот хлеб не нами освящен,

Не находя в несчастиях участья,

Я размышляю часто вот о чем:

Переживая бури и ненастья,

Увидев счастье за чужим окном,

Чужого счастья я не стану частью

И не наемся за чужим столом.

Л.Борщер

Жук-бронзовка блестящим изумрудом

Выписывает в небе пируэт,

Трепещет роза в ожиданьи чуда,

Своей любви увидев в нём предмет.

Исполнившись надежд на опыленье,

К жуку тянула губы лепестков,

Отсчитывала долгие мновенья

До встречи с самым лучшим из жуков.

И он пришел! Блестел хитином панцирь,

Вгоняла в ступор красота усов.

И розу упросил ему отдаться,

Не тратя даром драгоценных слов.

Любовь слепа! Ну скажут же так точно!

И сытость предпочтя слиянью тел,

Ей жук обгрыз все нежные листочки

И,отобедав ,дальше полетел.

Лев Борщер

Давай простимся

Здесь же, у порога,

Пройти придётся

Каждому свой путь.

Ну что ж, давай

Присядем на дорогу,

Чтоб встретиться

Ещё когда-нибудь.

Уже пора,

Я ухожу по краю

Обрывков снов.

Не плачь

И не горюй!

Ты знаешь, снова

С ветром посылаю

Из памяти

Воздушный поцелуй.

Я ухожу,

Нелепая причуда,

Дорогой длинной

Стелятся года,

Я в жизнь твою

Пришел из ниоткуда

И ухожу

Из жизни в никуда...

Л.Борщер

Почему не плачут мужики?

Почему, когда хоронят друга,

Не ревут дурниной от тоски,

Навзничь рухнув наземь между луга?

Распугав беспечных мотыльков,

Почему не содрогнутся плечи?

Чтоб печаль дошла до облаков,

До краев земли, до бесконечных?

Почему, когда ушла жена,

Не орут шальными голосами?

Просто курят молча у окна,

Впившись в двери мертвыми глазами.

И когда война, и смерть, и кровь,

Главные на том и этом свете,

Толпы молчаливых мужиков,

В тишине проходят по планете.

И - ни всхлипа, ни одной слезы.

Только руки, сжавшись, побелели.

Почему не плачут мужики?

Не ревут, а пьют, на самом деле?!

Только иногда, когда сосед,

В одиночестве за стенкой вдруг завоет,

Я вскочу, откинув теплый плед,

И окно на улицу открою.

Буду слушать, сев на табурет,

Как он бьется и ломает руки,

Как скрипит расшатанный паркет,

Как кричит, что *** все и *уки.

Я, наверное, налью тогда стакан.

По края наполню водкой горькой.

За тебя, невидимый братан.

Я стакан закину этот, с горкой.

Не пойду я утешать по доброте,

Есть, поверьте, веская причина.

В одиночестве, в кромешной темноте,

Плачут настоящие мужчины.

Кто автор?

N ,сразу видно что стихи ваши, собственные. Не говорю что они плохие, но самодеятельность чувствуется.

Когда уста, привыкшие к злословью,

Произнесут молитву к небесам,

И мудрый Бог, доверчивой любовью

Меня простит, за что - не знаю сам.

И станет все неважным и нелепым,

И я пойму, что в нищете своей,

Я на Земле был счастлив лишь однажды -

В те дни, когда она была моей.

Я жил тогда бездумно и беспечно.

Шальная кровь играла как вино.

Ее любовь казалась бесконечной

И я не мог подумать об ином.

Но день за днем растрачивая всуе,

Я делал ей больнее и больней,

И потерял любовь ее святую

В те дни когда она была моей.

Как поздно мы становимся мудрее

Ценой утрат, ошибок и потерь.

Кого она теперь ночами греет,

Кому она любовь дарИт теперь?

Пусть будет все ее покорно власти

Пускай Господь хранит ее детей

За то, что я узнал земное счастье.

В те дни когда она была моей.

Сергей Трофимов.

Это стихи Николая Новикова

Ни разлюбить не в силах, ни простить,

не в силах ни уйти я, ни остаться;

есть множество причин, чтоб нам расстаться,

одна причина есть, чтоб вместе быть.

Ты боль мою не хочешь облегчить, -

и сердцу прикажу я разорваться:

наполовину ненависти сдаться,

наполовину продолжать любить.

Больной любви в тебе лишь исцеленье:

так не давай же воли злым укорам,

и так уж сердце рвется пополам...

Поверь, твои упреки, подозренья

любви послужат смертным приговором,

и ненависти сердце я отдам.

Хуана Инес Де Ла Крус

А я говорю вам:

- Не смейте, не смейте

Играть про разлуку

на маленькой

флейте,

Играть на валторне, играть на органе,

Разлуку играют на океане,

На звездах, на далях, на осени мрачной,

На туче седой, на любви неудачной,

На самой пустынной и длинной дороге,

А кто-то всю ночь простоит на пороге...

И я говорю вам:

- Не надо, не надо,

Ни вспышек огня, ни скрипичного лада,

Разлука огромнее звука и света,

Когда докричаться нельзя до ответа,

Когда ты повален тоской черноликой,

Разлуку играют на боли великой,

На бурях, в которых не молкнут раскаты, -

Два сердца разбиты, две жизни разъяты...

И я говорю вам:

- Не смейте, не смейте

Играть про разлуку

на маленькой

флейте....

Cергей Островой

Возьми меня, Господи, вместо него,

А его на земле оставь.

Я легкомысленное существо,

И ты меня в ад отправь.

Пускай он еще поживет на земле,

Пускай попытает судьбу,

Мне легче купаться в кипящей смоле,

Чем выть на его гробу!

Молю тебя, Господи, слезно молю:

Останови мою кровь,

Хотя бы за то, что его люблю

Сильней, чем Твою любовь.

Инна Лиснянская

Жена и любовница встретились как-то,

Решив: Для того,чтоб мужчину делить,

Не стоит вести себя пошло,бестактно,

А нужно по-мирному всё обсудить.

Сказала жена: "Мне поверь, дорогая,

Такая скотина не стоит тебя,

Кто лучше, чем я, его, бабника знает.

Скажу тебе честно-он просто свинья!

Любовница ей отвечала, скучая:

Что он - негодяй,поняла я давно,

Такого не знала ещё скупердяя,

Не купит тебе и билета в кино.

И долго ещё обсуждали за чаем,

Какого урода послала судьба,

Что он не мужчина ваще изначально,

А пьяница, *** пустозвон, голытьба.

Что жадный и мерзкий, никчемный в постели,

До нас, до красавиц умом не дорос!

Чего ж мы его всё никак не поделим?

Остался открытым насущный вопрос...

Л.Борщер

Ну вот и всё, и мы теперь уходим,

Ты в сторону одну,а я в другую,

Мы разошлись в подлунном переходе,

Мы разошлись, печалясь и тоскуя.

Мы разминулись в море одиночеств,

Не рассчитали точно встречи формул,

Вне физики чужих имён и отчеств,

Вне сроков, вопреки привычным нормам.

Уходим мы, в душе уже отплакав,

Как формула судьбы сложилась странно,

Уносишь ты мой сигаретный запах,

Я - аромат духов Дольче Габана.

Л.Борщер

Ласточки крестят небо,

Мечутся в синей бездне,

В облаке снежно-белом,

Ласточки небо крестят.

Тесно меж облаками,

Крыльями бьются в крылья,

Небо покрыв крестами,

Ласточки в небе синем.

Синее крестят белым,

И, вспоминая что-то,

Перекрестилось небо

Ласточкиным полётом.

Л.Борщер

Уважаемый тов. Борщер! Ну одно-два ваших стиха еще можно вытерпеть, но такая туча, согласитесь, уже перебор. Понятно, что постите вы свои вирши сами. 3010 - неудачно зарифмованная пошлятина. 3011 - очень неплохо. Но все равно - отдохните.

Уважаемая Света!

Ну, зачем же так грубо?

"Тов.Борщер", как вы изволили выразиться, не имеет к этому ни малейшего отношения и ни сном, ни духом не ведает об этом сайте вообще.

Мне на самом деле просто понравились его стихи, понравились его образы, сравнения, фантазия. И я искренне хотела поделиться с вами своей находкой.

А если не нравится, так можно ведь сказать об этом и в более вежливой и корректной форме, согласны? Меня, в отличие от некоторых здешних графоманов, не надо долго упрашивать замолчать - я в состоянии понять и с первого раза.

Хотя отчасти вы сделали мне комплимент своими подозрениями! Увы, за свою жизнь я не написала ни одного стихотворения. Хорошие - не умею, а плохих и так предостаточно.

Удачи вам!

На мой взгляд, у Борщера стихи неплохие, чувствуется мыслящий человк, но не все...может просто Русалочка будет тщательнее выбирать перед публикацией?? Тогда их будет наверняка не очень много , но зато выиграем в качестве ;-)))))

Русалочка, ну какая грубость, о чем вы? Впрочем, непризнанные поэты всегда страдали повышенным самолюбием, из истории это хорошо известно...)) В теме Старой, если я правильно поняла, четко предлагается выкладывать "настоящие стихи, стихи, лечащие душу". Поэтому я и воспринимаю эту ветку как ветку настоящей поэзии, а не просто зарифмованных, подчас бездарно, строк. Мне совсем неохота разбираться в вашей тонкой душевной организации, уж простите, но очень прошу Вас именно на этой ветке постить действительно настоящую поэзию. Именно почитать "стихи, лечащие душу" и привлекают сюда читателей и почитателей хорошей поэзии. А непризнанные гении, а также графоманы-рифмоплеты пусть создадут свои ветки и выкладывают свои шедевры. Опять же - ничего личного.

Старая, спасибо за вашу деликатность и мудрость!

Света, вы правы! То, как вы себя ведете - это не грубость, а хамство, уж простите великодушно!

Вы второй раз упорно продолжаете подозревать меня в том, что я - это не я, хотя, по-моему, я не произвожу впечатление невменяемого человека. И если я говорю о том, что стихи, к сожалению, не мои и с их автором я знакома исключительно виртуально - то это так и есть. Или вы не можете вообразить, что кто-то бескорыстно может этим заниматься?

А тонкая душевная организация присуща, да будет вам известно, не только поэтам, но и их почитателям. И зная это, будьте, пожалуйста, более корректны в своих постах.

Ну, а в том, что я люблю, разбираюсь и понимаю хорошую поэзию не хуже вас - можете не сомневаться!

Да, у Борщера не все идеально и я это тоже вижу, но далеко не примитивно! А его стихи меня трогают своей мудростью и лечат мою душу временами сильнее, чем некоторые стихи даже признанных поэтов. А лекарство у каждого свое, не так ли?

Девочки давате теперь как хорошем боксе- произнесём:"Брэк" и перестанем биться друг с другом.

Девочки, не ссортесь!

Вы обе и правы, и не правы! Да мы здесь собираемся, чтобы поделиться своми душевными порывами и настроением посредством настоящей поэзии. Но и подозревать всех, кто пишет то, что вам не нравится в рифмоплетстве тоже не стоит. Давйте будем добрее друг к другу, жизнь ведь так коротка.

Быть знаменитым некрасиво.

Не это подымает ввысь.

Не надо заводить архива,

Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,

А не шумиха, не успех.

Позорно, ничего не знача,

Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,

Так жить, чтобы в конце концов

Привлечь к себе любовь пространства,

Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы

В судьбе, а не среди бумаг,

Места и главы жизни целой

Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,

И прятать в ней свои шаги,

Как прячется в тумане местность,

Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу

Пройдут твой путь за пядью пядь,

Но пораженья от победы

Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой

Не отступаться от лица,

Но быть живым, живым и только,

Живым и только до конца

Борис Пастернак.

Не хочу никакой компании

И великих, но общих идей.

Мне дороже любого внимания

Одиночество штучных людей.

Одиночество сердца под ребрами

Одиночество карандаша,

В одиночестве нерастворенная

Нерастраченная душа.

Одиночество первой буквы,

Первой строчки, простертой ниц,

Одиночество всех беспутных

И бездонно пустых страниц.

Одиночество тайной боли

И луны в черноте ночей,

Одиночество ветра в поле,

С детства знавшего, что ничей.

Одиночество снов, метелей

Рощи, если она пуста,

Одиночество всех постелей,

Где не могут разнять уста.

Одиночество за порогом

И за самым шумным столом,

Одиночество перед Богом,

Одиночество-костолом.

Одиночество-самоубийца

(Вон - из вырванных вен течет!)

Одиночество-Единица,

От которой ведут отсчет.

Пусть оно всегда вне закона,

Пусть торчит, словно кол в пыли,

Но при нем глядят в миллионы

Окружающие нули.

Одиночество √ камень в хлебе,

Над рябиной посвист клеста,

И в холщовом еврейском небе

Еле видный стежок креста...

...........

Все дамокловы ваши пророчества

Разбиваются об одиночество.

С тобой сгореть до тла...

Струной натянутое тело,

Звенело страстно от любви.

Я утонуть в тебе хотела,

Про все забыть, с ума сойти.

Сломав придуманные рамки,

Отдать себя твоим рукам.

Пусть поцелуи будут жарки,

За ночь с тобою все отдам!

Хочу чтоб ты спалил все страстью.

С тобой хочу сгореть до тла!

Как хорошо в твоей быть власти!

Поверь, я так тебя ждала...

И пусть горит не угасая

Огонь желания внутри.

Я признаю, что не святая...

Господь, за все меня прости...

Русалочка

Это стихотворение Марии Протасовой, написано в 15 лет (нашла в и-нете)

В урочный час, назначенный для бденья,

В заветный час, секретный от семьи,

Слетаются к окну, как приведения,

Умершие товарищи мои..

И в продолженье всей бессонной ночи,

Покамест время их не истекло,

Толпа родных фантомов что есть мочи

Стучит в мое оконное стекло.

Тот просит в институт устроить дочку,

Тот просить оплатить его долги,

Тот просит наконец поставить точку

Той склоке, что посеяли враги...

Товарищи дают мне полномочья

Отстаивать посмертную их честь...

Но чем могу товарищам помочь я,

Коль у меня своих забот не счесть?..

В своей судьбе так муторно и сиро,

Что о других и думать не моги:

Мне своего бы выпестовать сына,

И мне свои бы выплатить долги!..

Гляжу на них домашне вяловатый,

Раслабленный уютом и вином,

Уже и тем пред ними виноватый,

Что нахожусь сейчас не за окном.

И тупо размышляю, гладя кошку:

Вот завтра грянусь оземь не дыша

- К чьему тогда надежному окошку

Захочет прилететь моя душа?..

Л.Филатов.

О, не лети так, жизнь!..

Слегка замедли шаг.

Другие вон живут,

Неспешны и подробны,

А я живу - мосты,

Вокзалы, ипподромы

Промахивая так,

Что только свист в ушах!

О, не лети так, жизнь!..

Мне сорок с лишним лет.

Позволь перекурить

Хотя б вон с тем пьянчужкой.

Не мне, так хоть ему

Немного посочувствуй≈

Ведь у него, поди,

И курева-то нет!..

О, не лети так, жизнь!..

Мне важен и пустяк.

Вот город, вот театр.

Дай прочитать афишу.

И пусть я никогда

Спектакля не увижу,

Зато я буду знать,

Что был такой спектакль!..

О, не лети так, жизнь!..

Я от ветров рябой.

Позволь мне этот мир

Как следует запомнить,

А если повезет,

То даже и заполнить

Хоть чьи-нибудь глаза

Хоть сколь-нибудь собой!..

О, не лети так, жизнь!..

На миг, но задержись!..

Уж лучше ты меня Калечь, пытай и мучай,

Пусть будет все: болезнь,

Тюрьма, несчастный случай, -

Я все перенесу,

Но не лети так, жизнь!..

Леонид Филатов

Бальзак воспел тридцатилетнюю,

А я бы женщину под сорок:

Она блестит красою летнею,

Но взгляд уже осенне-зорок;

Не опереточная женщина,

Пленяющая всех саврасых,

Здесь очаровывает женщина,

Перед которой мир без масок;

В ней, правда, много всяких разностей ,

А ум бесстыдно гол, как сабля,

И тайный запашок опасности

В ней тонко чует волчья капля;

У ней в кулёчках вся оконница,

Давно она уже не плачет...

Но если за тобою гонятся,

Она тебя в постели спрячет.

Илья Сельвинский

Тара, спасибо за уточнение!

Я знаю эту информацию, но специально ее проигнорировала, дабы не быть опять обвиненной в выкладывании стихов непризнанных поэтов. Меня, например, не интересует их статус - меня интересует их талант, индивидуальность и душа...

Хотя ведь очевидно, что никто из даже самых-самых признанных поэтов не получил признания после первых же написанных строк...

Русалочка, вы правы, поэтами не рождаются, мне стихотворение Маши очень понравилось, даже удивительно, что в 15 лет можно так чувствовать и, тем более, излагать свои чувства в стихах. Просто иногда здесь печатают откровенный бред.Да и "старая" пишет в начале этой ветки - "за редким исключением ,получается смешно и глупо". Но, как писал Маяковский,- "Изводишь единого слова ради тысячи тонн словесной руды".

ПРОБУЖДЕНИЕ ВЕСНЫ

Вчера мой кот взглянул на календарь

И хвост трубою поднял моментально,

Потом подрал на лестницу как встарь,

И завопил тепло и вакханально:

"Весенний брак, гражданский брак -

Спешите, кошки, на чердак!"

И кактус мой - о, чудо из чудес!-

Залитый чаем и кофейной гущей,

Как новый Лазарь, взял да и воскрес

И с каждым днем прет из земли все пуще.

Зеленый шум...

Я поражен,

"Как много дум наводит он!"

Уже с панелей слипшуюся грязь,

Ругаясь, скалывают дворники лихие,

Уже ко мне зашел сегодня "князь",

Взял теплый шарф и лыжи беговые...

"Весна, весна! - пою, как бард,

- Несите зимний хлам в ломбард".

Сияет солнышко.

Ей-богу, ничего!

Весенняя лазурь спугнула дым и копоть.

Мороз уже не щиплет никого,

Но многим нечего, как и зимою, лопать...

Деревья ждут...

Гниет вода,

И пьяных больше, чем всегда.

Создатель мой!

Спасибо за весну!

Я думал, что она не возвратится,

- Но... дай сбежать в лесную тишину

От злобы дня, холеры и столицы!

Весенний ветер за дверьми...

В кого б влюбиться, черт возьми?

Саша Черный 1909 г.

БОЛЬНОМУ .

Есть горячее солнце, наивные дети,

Драгоценная радость мелодий и книг.

Если нет - то ведь были, ведь были на свете

И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...

Есть незримое творчество в каждом мгновеньи -

В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.

Будь творцом!

Созидай золотые мгновенья -

В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз... Бесконечно позорно в припадке печали

Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.

Разве Новые Встречи уже отсияли?

Разве только собаки живут на земле?

Если сам я угрюм, как голландская сажа

(Улыбнись, улыбнись на сравненье мое!),

Этот черный румянец - налет от дренажа,

Это Муза меня подняла на копье.

Подожди! Я сживусь со своим новосельем -

Как весенний скворец запою на копье!

Оглушу твои уши цыганским весельем!

Дай лишь срок разобраться в проклятом тряпье. Оставайся! Так мало здесь чутких и честных... Оставайся! Лишь в них оправданье земли.

Адресов я не знаю - ищи неизвестных,

Как и ты неподвижно лежащих в пыли.

Если лучшие будут бросаться в пролеты,

Скиснет мир от бескрылых гиен и тупиц!

Полюби безотчетную радость полета...

Разверни свою душу до полных границ.

Будь женой или мужем, сестрой или братом, Акушеркой, художником, нянькой, врачом,

Отдавай - и, дрожа, не тянись за возвратом:

Все сердца открываются этим ключом.

Есть еще острова одиночества мысли -

Будь умен и не бойся на них отдыхать.

Там обрывы над темной водою нависли -

Можешь думать... и камешки в воду бросать...

А вопросы... Вопросы не знают ответа -

Налетят, разожгут и умчатся, как корь.

Соломон нам оставил два мудрых совета:

Убегай от тоски и с глупцами не спорь.

1910 Саша Черный