Почему я такой слабый? Почему я не такой, как мой дядя?

Я всегда воображал себя героем, способным вынести любые страдания ради великой цели: спасти любимого человека, защитить планету – что угодно. Я верил, что смогу терпеть боль, если она послужит высшему благу. Но когда я сломал ногу, все мои благородные порывы испарились. В голове билась лишь одна мысль: пусть мир рухнет, лишь бы это закончилось. Мне стыдно за свою слабость, за то, что я не такой, как мой дядя-алкоголик. Он отравился квасом. Температура за тридцать девять, кровь в рвоте, желудок разрывался от боли, которую он описывал самыми крепкими словами. И в этом аду он просил лишь об одном: чтобы я позвонил его любимой женщине и извинился за него перед ней. Это так романтично.