Вообще-то Бог тебя бережёт. От бухарика родился бы больной ребёнок или снова выкидышь. Очень жаль, что ты себя не любишь. Поэтому живёшь с человеком, который не любит тебя. А ведь другой души в тебе не чаял бы, на руках носил, обнимал и целовал, пройти мимо не давал бы, потому что любил бы до потери пулься, но... ты согласилась на вот это... Тебе легче пить валерьянку, нежели закрыть эту дверь и открыть другую. Ты себя жалеешь, плачешь, но от этого не полегчает. Страх - вот что тебе мешает... Страх неудачи... Страх облажаться... Ты ничего не изменишь. Депрессия сожрёт тебя, будешь тонуть в этом болоте всё глубже и глубже... Ты знаешь, как поступить правильно, но страх парализует. Ты сама лишаешь себя счастья, виновата только ты... ты позволяешь с собой так поступать. Ты не воин, ты выбрала роль жертвы и будешь играть её до последнего вздоха. Потом твоё тело похоронят на глубине 1.5 метра, а через 5 лет о тебе и не вспомнят. Все будут заняты своими проблемами :)