Улыбка

Светятся окна, и в глянце журналов
Блеск безупречный и ровный загар.
Мир — это выставка лиц-карнавалов,
Где каждый прячет свой внутренний пожар.

Губы накрашены, жесты красивы,
Смех серебрится, как в чистом ручье.
Только глаза бесконечно тоскливы,
Будто чужие на этом пире.

Горечь побед, что достались не в радость,
Груз ожиданий, давящий на плечи.
В этой улыбке — не свет и не сладость,
В ней лишь попытка дождаться, где вечер.

Блеск декораций и хрупкие роли,
Шёлк маскирует глубокий рубец.
Сколько за этой фальшивой паролью
Бьётся усталых и честных сердец?

Трудно признаться, что холодно в марте,
Проще сиять, задыхаясь внутри.
Жизнь расчертили на глянцевой карте,
Скрыв за улыбкой всё то, что горит.