Машмет не прощает

Короче, девки, слушайте кулстори. Мне 20, живу в Воронеже, работаю "по вызову". На прошлой неделе случился такой лютый сюр, что я до сих пор не поняла, то ли мне в церковь сходить, то ли бросать это всё и идти в Пятёрочку за кассу. Заказ прилетел на Машмет (кто из Воронежа, тот в цирке не смеется). Время три часа ночи, темень, фонари через один светят, грязь по колено. Приезжаю по адресу: обычная панелька, в которой, кажется, даже тараканы депрессуют. Поднимаюсь на пятый этаж, дверь открывает мужик лет сорока, в трениках с вытянутыми коленями и в майке-алкоголичке. В квартире воняет жареным луком и какой-то старой библиотекой. Я уже приготовилась к стандартному сценарию быстрее-выше-сильнее, а он смотрит на меня такими грустными глазами и говорит:
— Слышь, малая, а ты в "Героев Меча и Магии 3" играть умеешь?
Я зависла. Думаю, может, код какой-то? Шифр? Говорю:
— Дядь, ты за это три косаря в час платишь?
А он:
— Пять дам, если замок за варваров возьмешь. Жена ушла, комп оставила, а я пройти не могу.
И вот картина маслом: три часа ночи, прокуренная кухня, я в сетчатых колготках и на шпильках сижу за старым пузатым монитором, пью дешевое пиво и реально пытаюсь вынести его соседа-бота за Сопряжение. Мужик сидит рядом, чистит воблу на газете "Моё!" и подбадривает: "Дави их, за Одуванчика!"
Через два часа, когда мы наконец захватили столицу, он расплакался. Достал альбом с фотками, показал кота, который умер в 2012, и выдал: "Ты единственная, кто меня сегодня выслушал, даже если я тебе заплатил".
На выходе из подъезда меня чуть не приняли ППС-ники, а я шла по лужам, сжимала эти пять косарей, пахнущие рыбой и пылью.