Про настоящее счастье.

Сейчас я в командировке. Как сказал бы классик — в уездном городе N. Городок, правда, хоть и уездный, но туристический. Старый, с узкими улочками, с бывшими купеческими домами, с набережной, по которой вечерами гуляют люди. Вчера был на ужине в ресторане при отеле. Ресторан тихий, полупустой, с тоскливой музыкой. Я сел у окна. В середине зала сидела женщина. Лет тридцати пяти. Тёмные волосы, лицо красивое, но какое-то усталое. И глаза такие, будто она заранее знала, что вечер закончится ничем. Я заказал ужин. Потом бокал красного. Она сидела. Пила что-то безалкогольное из чашки. Смотрела в телефон ив номер чвно не торопилась. Я смотрел на неё и сначала подумал, что ей просто скучно. Ну, бывает. Вечер, чужой город, тоскливая музыка. Человек сидит, пьёт что-то безалкогольное из чашки, смотрит в телефон. Скучает. Я тоже скучал. Поэтому и разглядывал её. Она была красивая. Очень ухоженная. Тёмные волосы, спокойное лицо. Одежда неброская, но дорогая и с претензией на моду. И, кстати, кольца на правой руке у неё не было. Я это заметил не сразу, но заметил. Значит, не замужем. Или разведена. Или просто не носит. Но что-то в ней было не то. Сначала я не мог понять, что именно. Вроде сидит, отдыхает. Обычная туристка. Сейчас допьёт своё безалкогольное и пойдёт в номер. Но она не допивала. И не уходила. Тогда я подумал: может, ей не просто скучно, а как-то по-особенному тоскливо. Она листала телефон без интереса. Просто водила пальцем по экрану, как будто пряталась от мира. И я вдруг понял: ей не скучно. Ей пусто. Это когда вроде всё есть, а внутри тишина. Когда не ждёшь ни звонка, ни сообщения. Когда вечер — это просто время, которое надо пережить. И вот тогда я стал думать о ней уже по-другому. Почему такая красивая, взрослая, явно неглупая женщина сидит одна в ресторане отеля и не хочет идти в номер? Потому что в номере пусто. А она, может быть, так и не научилась быть с собой. Или наоборот — слишком хорошо научилась. И от этого ещё грустнее. Я не знал её историю. Но что-то мне подсказывало, что счастья у неё нет. Или оно было, да ушло. Или она его ждала не оттуда. Ведь все мы ждём не оттуда. Кто-то ждёт принца. Кто-то — богатого. Кто-то — сильного. А счастье, оно, может, в том, кто просто рядом. Кто не бросит. Кто молчит, когда не нужны слова. Но это понимаешь не сразу. Сначала ждёшь идеал. Потом разочаровываешься. Потом привыкаешь. А потом сидишь в ресторане уездного города и делаешь вид, что смотришь в телефон. И ведь это не про одну неё. Это про всех нас. Почему мы все ждём от жизни больше, чем она может дать? Женщины хотят сильного, высокого, богатого. Мужчины — красивую, покорную и с огнём. И чтобы всё сразу. И желательно без усилий. А в итоге сидят одни с вибраторами, другие с порно. И все обижаются на жизнь. Почему мы не умеем проще? Почему не думаем о том, что рядом живой человек? Не параметры. Не картинка. А просто человек, которому тоже скучно, тоскливо и хочется тепла. Нет. Нам подавай идеал. Смешно? Грустно? Наверное, и то, и другое. Потому что мы все — немножко эта женщина. Всё ждём, что кто-то придёт и сделает нас счастливыми. А счастье, оно ведь рядом. Просто мы слишком гордые, чтобы его заметить. Мы разучились говорить друг с другом. Разучились видеть. Мы ищем что-то великое, а оно, может, в мелочах. В том, чтобы спросить не «сколько ты зарабатываешь», а «как ты себя чувствуешь». Не «какой у тебя рост», а «что тебя тревожит по ночам». Но нет. Мы меряем. Оцениваем. Сравниваем. И остаёмся одни. Красивые. Успешные. И до ужаса одинокие. Потому что счастье — оно не в размере члена или сиseк. Оно в том, чтобы рядом был человек, с которым не надо притворяться. С которым можно молчать. И не будет скучно. Но пока мы это поймём, пройдёт жизнь. И в этом, пожалуй, главная беда: мы всё ищем кого-то, а на самом деле ищем себя. И пока не найдём — будем сидеть в ресторанах незнакомых городов, смотреть в телефоны и делать вид, что всё хорошо. А счастье, оно ведь тихое. Оно не требует идеала. Оно просто ждёт, когда его заметят.