Пятница. Вечер. Я на заправке. В оливковом сатиновом платье с декольте. Из тех, в которых, по всем законам жанра, нужно сидеть на веранде с бокалом rosé и незаметно моргать ресницами в сторону мужчины с чеком на жизнь...
Но у меня другая сцена. Я стою возле колонки и заливаю бензин, потому что меня только что бросили. Да, именно так. B этом платье, с декольте, с чувствами.
Бросили. Не потому что я устроила истерику. Не потому что разбила его любимую чашку. А потому что я, коварная ведьма, захотела встречаться почаще.
Он исчез, как вай-фай в лифте. Быстро, резко, и с подачей: "Мне нужно подумать" Навсегда.
Я смотрю на машину. Машина как и я. Не модная, не с электрикой в заднице. Заправлять приходится вручную, картой и терпением. Недавно впервые залила полный бак и чуть не подписала договор на почку. Самостоятельная жизнь, знаете ли, не бесплатная...
Захожу внутрь заправочной станции, с красивыми волосами, макияжем, платьем, на полном параде, в общем... но с очень-очень грустной мордой. Никого нет: ни человечка, ни персонала человечного, не даже злого персонала тоже нет.
Кассир куда-то испарился, как перспективный мужчина после фразы: "может, съездим куда-нибудь?"
Жду. Входит молодой парень в униформе и тоже с очень грустной мордой. Первая мысль : ploho тебе, работать летом здесь, втыкаешь,ясно.
пока я ждала, слышала, что телефон его разрывается, был им оставлен за кассой.
Пытаясь улыбнуться и снять выражение "я сегодня сука абсолютная", говорю ему голосом женщины, у которой был план на вино и массаж (а если повезёт — секс, ну как Бог пошлёт), но теперь только сигареты и бензин:
— У вас телефон. А телефон орёт, как мой внутренний голос в 3:17 ночи.
Он неожиданно, с тяжёлым вздохом:
— Это девушка. Достаёт. Устал от неё.
И пытается найти сочувствие в моих глазах и немного в моём декольте.
Как моя грустная морда могла внушить ему такое доверие делиться личным? подумалось мне. Bсё, что я ответила:
Сигареты мне были выданы какие пожелала, а зажигалку он выбрал чёрную-чёрную, с черепушкой и розой...
Ну, было бы мне двадцать, я бы, может, набила себе где-нибудь такую тату. Но этот декаданс захотелось потом дома закрасить. Ну или пластырем детским заклеить.
Сцуко. Ещё один решил напомнить, что курить нехорошо.
Стою. В пятницу. В платье. На заправке. С пачкой сигарет, Hедавно уволенной из любимых, и думаю:
"Ну я хотя бы до такого не докатилась. Хотя, если бы этот молодой заправщик начинал утро с меня… может, и я бы звонила двадцать раз. Кто знает. А вообще: Любовь не бензин. На запаске не поедешь".
...и тут я вспомнила, что у меня запаски тоже нет. Потому что хз, может и тормоза у меня не совсем в порядке.
Я на заправке.
В оливковом сатиновом платье с декольте.
Из тех, в которых, по всем законам жанра,
нужно сидеть на веранде с бокалом rosé
и незаметно моргать ресницами
в сторону мужчины с чеком на жизнь...
Но у меня другая сцена.
Я стою возле колонки и заливаю бензин,
потому что меня только что бросили.
Да, именно так. B этом платье, с декольте, с чувствами.
Бросили.
Не потому что я устроила истерику.
Не потому что разбила его любимую чашку.
А потому что я, коварная ведьма,
захотела встречаться почаще.
Он исчез, как вай-фай в лифте.
Быстро, резко, и с подачей:
"Мне нужно подумать"
Навсегда.
Я смотрю на машину.
Машина как и я. Не модная,
не с электрикой в заднице.
Заправлять приходится вручную,
картой и терпением.
Недавно впервые залила полный бак
и чуть не подписала договор на почку.
Самостоятельная жизнь, знаете ли, не бесплатная...
Захожу внутрь заправочной станции,
с красивыми волосами, макияжем, платьем,
на полном параде, в общем...
но с очень-очень грустной мордой.
Никого нет: ни человечка,
ни персонала человечного,
не даже злого персонала тоже нет.
Кассир куда-то испарился,
как перспективный мужчина после фразы:
"может, съездим куда-нибудь?"
Жду.
Входит молодой парень в униформе
и тоже с очень грустной мордой.
Первая мысль : ploho тебе,
работать летом здесь, втыкаешь,ясно.
пока я ждала, слышала,
что телефон его разрывается,
был им оставлен за кассой.
Пытаясь улыбнуться
и снять выражение "я сегодня сука абсолютная",
говорю ему голосом женщины,
у которой был план на вино и массаж
(а если повезёт — секс, ну как Бог пошлёт),
но теперь только сигареты и бензин:
— У вас телефон.
А телефон орёт,
как мой внутренний голос в 3:17 ночи.
Он неожиданно, с тяжёлым вздохом:
— Это девушка. Достаёт.
Устал от неё.
И пытается найти сочувствие
в моих глазах и немного в моём декольте.
Как моя грустная морда могла внушить ему
такое доверие делиться личным?
подумалось мне.
Bсё, что я ответила:
— Ой. ( to be cont..)