Сирень

Зачем выводить сирень без души,
Где вместо дыхания — лишь пустота?
В неоновой, глянцевой, мёртвой глуши
Цветёт идеальная, в общем, тщетна.

Она не закружит, как прежде, весной,
И в комнате душной не вызовет вздох.
Зачем этот холод и лоск неживой,
Раз запах сирени в бутонах оглох?

Мы ищем во всём безупречный фасон,
Чтоб дольше стояла, чтоб ярче цвела.
Но космос молчит, погружённый в свой сон,
Где форма осталась. А суть — умерла.