Требуется критика.Оцените!!!

есть у него голова

там он хранит секрет.

есть в голове мозг

(бывает что мозга нет)

есть у него нос,

рот есть - туда он ест.

есть иногда рост,

но иногда нет.

есть у него еще глаз.

и есть еще глаз-другой.

он ими читает рассказ,

что написан на БОРе рукой.

Да-да, у него есть рука.

с другой стороны еще.

внизу у него две ноги.

больше ног нет. Все.

есть у него живот.

бывает он толст и тощ.

внутри живота пельмень,

а иногда борщ.

муравьеды, совы, коты -

это все, так, бред.

вот ЧЕЛОВЕК-это ЖЕСТЬ.

и да йа фиговый поэт :(

я зашла в магазин желаний

прицениться какое по чём

приглянулось влюблённое сердце

с золотым заветным ключом

посмотрев на ценник с надеждой

заглянула украдкой в себя:

"боль в замен на какое-то сердце...

жаль что здесь торговаться нельзя"

стих как стих. таких в пятнадцатилетнем возрасте полным-полно понаписано разными людьми. автор, вы не Ахматова. (хотя и её некоторые не любят)

Где-то есть кот и сова

И даже есть муравьед

Но лучше и краше их

Лишь *** поэт

Ноги у поэта две

И есть одна голова

А может еще одна есть

Но просто она не видна

Слева растет рука

Справа еще одна

И если он за компом

Она ему тоже нужна

Любит поэт сову

Любит поэт кота

Мил ему муравьед

И это все неспроста

Есть у поэта мозг

Думает он им

А если его нет

То, в общем, и фиг с ним

Слон не живёт в дупле.

слон не ворует мёд.

слон огромный зверь

из хобота он плюёт.

нет у слона зубов

есть ухо, нос и рот

про нос я говорил

он из него плюёт

есть у слона хвост

им отгоняет мух

пахнет рядом с хвостом

как будто бы слон протух

слон очень сильный пацан

слон не боицо врагов

и чтобы пройти километр

нужно лишь пару шагов

есть у слона глаза

видит он белок конец

и может сразу понять

точно ли белка самец...

Ноги у белки есть

И пальцев пять или шесть.

Когти растут на ногах,

А между ними шерсть.

Снизу у белки живот.

Сверху у ней спина.

Во рту у нее слюна,

Но она почти не видна.

Сзади у белки зад.

Хвост из зада растет.

Спереди рот у нее,

Им она ест компот.

Где белка берет компот,

Спросите вы у меня?

Варит канешно в дупле

Из яблок и ячменя.

По центру у белки нос.

В нем нюх и немного соплей.

Если их нацедить,

Можно сделать обойный клей.

Много у белки частей,

Но много у белки и нет,

Еще, говорят, поёт,

Но по моему это бред.

Нет у белки начала,

Но есть у нее конец,

Жаль не у всякой белки,

А только когда самец

Если у белки нос

На вашем плече поник,

Ответ, к сожалению прост:

Белка тогда воротник.

Я прочитал стих.

Писали там про котов.

Я прочитал про них,

Про себя рассказать готов.

Я очень часто трезв,

Но я бываю пьян.

То по утрам я резв,

То в мечтах лишь диван.

Есть у меня голова,

В ней обитает мозг.

Воображенья игра

Рисует смелее, чем Босх.

Ноги и руки есть.

Руки растут из плеч.

Ноги позволят сесть,

Они же позволят лечь.

Писать здесь список всего

Идея внушает страх.

Есть еще много чего,

Но стыдно об этом в стихах.

Толстой отмечал юбилей,

Ясно поляну накрыл

И всех своих близких друзей,

На этот банкет пригласил.

Тютчев забил заразу,

Курили за гаражом

Пушкина убило сразу,

А Лермонтова потом.

Достоевский напился в хлам,

К старушке стал приставать

Ударил её топором,

И быстро домой и писать.

Гоголь с собою в душ,

Взял двух деревенских девчат

Напились текилы и с ним,

Мёртвые в душе лежат.

Пушкин съел больше всех,

В кусты забежал он на миг

Памятник не рукотворный,

Себе за кустами воздвиг.

Мама Толстого пошла,

В баньку хлестать коньяк

А в след за мамой туда,

Мамин зашёл Сибиряк.

Тютчев в тютю бухой,

Достоевский достал девчат

Белинский в одном белье,

Рылеев рылом в салат.

Пушкина няня легла,

В спальне устроив бардак

Няня легла не одна,

Мамин с ней лёг Сибиряк.

На карете лихой сутенёр,

С крестьянками прикатил

Толстой дал ему 100 рублей,

Крепостное право продлил.

Разбушевался Крылов,

Вырвал у Пришвина клок

Хотел ещё Блока избить,

Но Блок поставил блок.

Есенин стихи написал,

Пошёл к проституткам в кабак

Есенин пошёл не один,

С ним Мамин пошёл Сибиряк.

Некрасов прекрасно бухнул,

И стриптиз заказал

Кричал он всем бабам:⌠ Ураааа!!!⌠

И лифчики в воздух бросал.

Тургенев Цветаеву взял,

Пьяный в кусты завалил

И в памятник не рукотворный,

Случайно рукой угодил.

Герцен заснул под столом,

Герцен конечно дурак

К нему чтобы не разбудить,

Мамин ползёт Сибиряк.

Герцен проснётся с утра,

Руками ощупает зад

И будет думать всю жизнь,

⌠Что делать?⌠ и ⌠Кто виноват?⌠

Танцует для тёлок Фет,

Фет для них песни поёт

Фет не прикольный поэт,

Фету никто не даёт.

Некрасов кричит: ⌠Ураааа!!!⌠

Ему привезли порошок

Вот кому на Руси,

Действительно жить хорошо!

Она уж давно разучилась читать,

Ей боле по нраву смотреть сериалы,

Про Дом, где какая-то глупая мать

(Увы не припомню я инициалы)

Всех учит как правильно нужно рожать

С кем жить ( что б подале от мужа и дома)

Какому давать, а кому не давать.

Ваще, я тащусь от такого дурдома.

Очнувшись в воскресенье, с прошедшей вечеринки,

решил прибраться дома, и кто б меня просил?

В прихожей обнаружились непарные ботинки

и лифчик, чей? - не помню, его я выбросил.

И аккуратной кучкой,под цвет ванильных вафель,

лежал рабитый кафель и, пнув его ногой,

я выпил сотню капель, коньячных горьких капель.

Закушав бутербродом с зернистою икрой.

эх, жизть моя жестянка, жестянка шелезяка,

вновь поутру проснулся, кружится голова,

за стенкой шума трахи и воют как собаки,

ох, никуда не деться, везде дурдом Дом 2

Чувак, а чьи это стихи про животных?

Я вас любил, лет этак десять,

Когда являлись вы ко мне

на пол часа покуролесить

и дать (на полминуты) мне.

Я вас любил по полминуты,

Не то что б не хватало сил,

Вы засыпали в три минуты,

А я, ведь я, не некрофил.

Я мог бы вас любить и дольше,

Наверное минуток шесть,

Ну что, и пусть не каждой ночью,

Но раз за месяц √ вот те крест.

как говорил кто-то, а может и не говорил,

да и фиг с ними

самый счастливый человек - это безумец

Да этим стихам уже сто лет в обед. Весь интернет ими завален, а кто автор, я не знаю.

Она:

А знаешь... время ничего не лечит... Хотела всё забыть, но не смогла:...

Он:

До невозможности сейчас ты далека,

но снова кровь играет в твоих жилах,

любовь остановить не в чьих-то силах

она течёт, как бурная река.

Ей нипочём холодный снегопад

чужие склоки, мелкие пороги,

любовь не ищет обходной дороги,

и безразлично ей наличие преград.

Родительница для душевных мук

без всяких правил, нраво - наставлений,

живёт под впечатлением мгновений

коротких встреч, скучает от разлук.

Предоставляет для любимых кров,

в младенческой наивности счастлива

и, как и ты, в беспечности красива,

Что б приручить её не нужно лишних слов

царь не настоящий!

здесь нашел

http://kusandra.livejournal.com/212568.html

какой из..?

ты, зосранец!

А может ты? Я самый, что ни наесть настоящий. Вполне себе ничего так.

изыди , самозванец!

Легкая монотонность;

капли стучат по крыше,

и вовлекают в сонность.

Мне бы взлететь повыше

к вечно манящим звёздам,

и унесённому ветром

к дальнем краю вселенной,

встретится там с нетленной

чистой любовью верной...

Мне бы порою вешней,

шагая по бездорожью,

встретится с птицей певчей

и разминуться с ложью.

И в единенье с сутью,

в думах на перепутье,

жизни воздав сторицей,

в небе растаять птицей.

Самозванцы подтягиваются.....ща пост одних чуваков наберет на целый стих

Под дождём укутанный, вьюгами овеянный,

освящённый ласковой северной звездой,

в чём-то неуверенный, средь осин затерянный,

клён стоял неубранный, шелестя листвой.

Осыпая листьями (по своей беспечности),

обнося обновами земляной покров,

он устал от вечности этой бессердечности,

скучных разговоров и ненужных слов.

А чужого лишнего так ему не надобно,

хочется немалого, только одного:

чистого и верного и давно желанного,

пусть и неумелого, счастья своего.

+

quote="Funky shit"]Просто хотелось гадость написать какую-нибудь)[/quote]

Понятно. Бабы на вумене почему-то самые злые.

Хожу по многим сайтам самодельных стишков. Везде есть критика, где-то даже профессиональная. А тут, сами двух строк не умеючи связать, выливают на других своё настроение и называют это критикой. Хаха.

Да пусть. Наверняка, имеют право. Гнусное, но право.

Дуры не они. Дуры те - что размещают тут свои стихи. Свою любовь, свою нежность, свою искренность...интересно, понесли бы они все это на помойку?

Вумен - клоака. Женщины тут как будто и не женщины, а гарпии. А что тут делают мужчины - просто диву даюсь. Значит, такие мужчины.