Атлантида

Море стояло неподвижно, как зеркало, отражая башни из кварца и стекла. Воздух был пропитан тихим гулом — не ветра, а энергии, проходящей сквозь всё живое.

Она стояла на террасе Храма Памяти — высокого сооружения, где жрецы хранили звуки разума, концентраты знаний. Она тогда была ученицей-хроникёра: записывала вибрации мыслей, чтобы сохранить их от распада.

И тогда — впервые — она услышала его голос.
Не человеческий звук, а мысль, которая вдруг прорезала пространство:

— Ты слышишь то же, что и я?

Она обернулась.
На ступенях стоял юноша в тёмных одеждах, с медной пластиной на запястье — знаком созидателей, строивших энергетические мосты.
Это был Он.

— Ты не должен быть здесь. Этот зал открыт только хранителям.
— Но если знание зовёт, разве можно не откликнуться?
— Ты рискуешь.
— Я всегда рискую, когда чувствую, что за гранью стоит что-то важное.
Например — ты.

Она тогда не поняла, почему сердце дрогнуло.
С тех пор они стали видеться всё чаще — под предлогом обсуждения мыслекодов и хронограмм.

И только потом, когда город уже гудел от приближающейся катастрофы, они осознали, что все эти знания и ритуалы — лишь повод, чтобы вновь встретиться.