Почему эта девушка не стала поддерживать со мной общение после выписки?

Больничные стены давили, как и мое собственное давление. Я лежал, смотрел в потолок, слушал пиканье аппаратов и думал о том, как же все это надоело. Работа, стрессы, жена, вот теперь и гипертония.

Чтобы хоть как-то отвлечься, я взял телефон. Пролистал ленту новостей, посмотрел пару смешных видео. И тут, среди обычных уведомлений, мелькнуло одно, которое заставило меня приподняться на локтях. Сообщение от незнакомого аккаунта.

«Привет, мой дорогой. Как ты там? Очень скучаю по тебе. Возвращайся скорее, мне без тебя так пусто…»

Я перечитал. И еще раз. Мой дорогой? Скучаю? Пусто? Кто это? Я зашел на страницу. Фотография профиля – молодая, красивая женщина, с копной черных волос и озорной улыбкой. Никаких общих друзей, никаких намеков на знакомство.

Первая мысль – она ошиблась. Я не ответил. Просто смотрел на это сообщение, и оно почему-то не вызывало у меня раздражения. Наоборот, в этой больничной стерильности, в этой серой рутине, оно было как яркий цветок.

На следующий день пришло еще одно.

«Надеюсь, ты хорошо спишь. Я все думаю о тебе. Представляю, как ты сейчас лежишь, такой сильный, но такой уязвимый. Хочу обнять тебя и прогнать все твои болезни».

Мое давление, кажется, немного подскочило. Но не от тревоги, а от какого-то странного, непривычного волнения. Кто она? Почему она мне пишет? И почему она называет меня «мой дорогой»?

Я начал фантазировать. Может быть, это какая-то старая знакомая, которую я забыл? Но ее лицо было мне совершенно незнакомо. Может быть, это розыгрыш? Но кто бы стал так заморачиваться?

И тут меня осенило. Бывшая любовница, которую я не помню, или, возможно, какая-то тайная поклонница с работы, которую я тоже не помню. Мысль прозвучала в моей голове, как гром среди ясного неба. Бывшая любовница. У меня всегда были любовницы. Одна даже ждала меня из больницы и писала трогательные послания на мой странице. Я никогда не был верен жене, наша жизнь и стала немного пресной. Но мысль о том, что у меня где-то есть тайная любовница, которая так нежно ко мне относится, была… интригующей.

Я начал ждать ее сообщений. Каждый день, в одно и то же время, приходили эти теплые, нежные слова. Она писала о том, как скучает по моим рукам, по моему голосу, по нашим вечерам. Она описывала какие-то общие воспоминания, которые мне были совершенно незнакомы, но которые звучали так убедительно, что я почти начинал верить, что они были.

«Помнишь, как мы гуляли под дождем и смеялись, как дети? Я так хочу повторить это с тобой».

Я лежал и представлял себя, гуляющего под дождем с этой красавицей. Представлял ее смех, ее прикосновения. И в эти моменты больничная палата переставала быть такой унылой.

Я не отвечал. Боялся разрушить эту хрупкую иллюзию. Боялся узнать правду. Что, если это действительно ошибка? Что, если она перепутала меня с кем-то другим? Или что, если это просто чья-то злая шутка?

Но с каждым новым сообщением я все больше погружался в эту игру. Я начал придумывать для нее образ, характер. Она была страстной, нежной, немного сумасшедшей. Она была всем тем, чего мне не хватало в моей размеренной жизни.

Медсестры замечали, что я стал выглядеть лучше. Давление стабилизировалось. Я даже начал улыбаться. Жена, конечно, была рада, но в ее глазах читалось недоумение.

«Ты какой-то… другой, – сказала она однажды по телефону. – Что-то случилось?»

Я только отмахнулся. «Просто поправляюсь».

В день выписки пришло последнее сообщение.

«Мой дорогой, я знаю, что ты скоро вернешься домой. Удачи». Больше она мне не писала. Я скучаю.