Придумываю, чем заполнить минуты своей бесценной жизни. Как будто их действительно можно провести с пользой. Сейчас я дочитаю главу книги. Потом затянусь сигаретой, чтобы наполнить мозг клубами дыма - пусть они составят компанию мыслям... Я помню: Я охватываю влажными и тёплыми губами его крепкую возбуждённую плоть, язык, словно живя своей отдельной жизнью, автономно от остальных составляющих меня, выкидывает какие-то трюки, заставляющие его сладко стонать... Я помню: Он сверху... Я помню: Он снизу... Я помню: Из последних сил впиваюсь ногтями в его спину. Кусаюсь. Кричу... Я помню: Окружающая действительность выключается как свет в комнате. Вся суть мироздания помещается в моё тело и мутное сознание. Я покачиваюсь на волнах удовольствия, самозабвенно отдаваясь прибою экстаза... Я помню: Реальность выключается и во мне... Я помню: Лежу на измятой простыни, укутавшись в почему-то холодное и какое-то неприятное по консистенции одеяло. Чувствую пустоту. Лучи солнца доводят чуть не до бешенства. Встаю. Натягиваю какую-то одежду. Иду на кухню. Наливаю стакан воды. На дне кувшина колеблется мерзкая накипь... Во рту, не подумайте чего дурного, ментоловый вог. Считаете, я чувствую одиночество? Мне просто хорошо. А об одиночестве я в данный момент не думаю. Возможно, буду думать в следующий. Я вижу, как медленно течёт время. Это можно понять, наблюдая за тем, как долго остывает в кружке чай: пар всё струится и струится, воспаряя к потолку,- он издевается надо мной, язвительно шепчет о том, что минута перетекает в минуту, как очень вязкая жидкость. В парке холодно. Рука мёрзнет без перчатки, чернила в ручке застывают, кристаллизуются они что ли. Наверное, даже одетой в чёрное на белом фоне заснеженных пустот, меня мало кто замечает. Мимикрия - мой конёк. Иногда так случается: хочешь быть в центре жизненной сцены под лучом прожектора, а оказываешься где-то в тени, поглощающей и свет, и цвета, и звуки. Внутри ты становишься, как мякоть перележавшей вишни. Становишься ранимой и восприимчивой. Очень чувствительной - до крайности. А снаружи - всё более колючей и жёсткой, язвительной. По телу пошла дрожь, которую не уймёшь, только лишь захотев этого. Это всё минусовая температура, а не минусовое настроение. Вода замерзает при нуле градусов. А чувства? А чувства никогда?
больное общество порождает больные тексты. А вообще витальность и эдакое снобистское эстетство это уже даже не вчерашний день... А оооочень давно и очень неактуально. Из позитива - "неприятное по консистенции одеяло". "реальность выключается во мне". Аффтар жжот... И даже солнце не вставало б, когда бы не было меня...
Нахальная Скво
[1798621278]
#4
Чак Паланик пишет ужасно:))) "Консистенция одеяла" меня тож подкупила. Клубы дыма составляют компанию мыслям:)
wow
[146901136]
#5
Перечитала в третий раз. Нравится как выложены мысли. Интересный взгляд на вещи...
Концовка-ничего, начало, имхо, ужасное, содержания особо нет, и в конец... стиль "Робски", ну неклассно это, автор, читать еле сконструированные предожения, по 3 слова в каждом. Итог: 3... слабая.
Saosin
[2828323704]
#9
Робски не читала,Бог миловал. Я же вам не Лев Николаевич Толстой,чтобы все мои мимолётные мысли были сложноподчинёнными предложениями, испещрёнными обособленными причастными и деепричастными оборотами. Это просто мысли, которые гораздо быстрее проносятся в голове, чем "перо" бегает по бумаге)..Обрывисто, потому что Паланика тогда начиталась..И что я собственно оправдываюсь?! Не знаю, зачем я вообще это выложила) А за критику, конечно, спасибо.
Заяц
[1158220839]
#10
Неумно
Маруся
[436817804]
#11
Здорово написано,мне оч понравилось/ Очень даже похвально
Я помню: Я охватываю влажными и тёплыми губами его крепкую возбуждённую плоть, язык, словно живя своей отдельной жизнью, автономно от остальных составляющих меня, выкидывает какие-то трюки, заставляющие его сладко стонать...
Я помню: Он сверху...
Я помню: Он снизу...
Я помню: Из последних сил впиваюсь ногтями в его спину. Кусаюсь. Кричу...
Я помню: Окружающая действительность выключается как свет в комнате. Вся суть мироздания помещается в моё тело и мутное сознание. Я покачиваюсь на волнах удовольствия, самозабвенно отдаваясь прибою экстаза...
Я помню: Реальность выключается и во мне...
Я помню: Лежу на измятой простыни, укутавшись в почему-то холодное и какое-то неприятное по консистенции одеяло. Чувствую пустоту. Лучи солнца доводят чуть не до бешенства. Встаю. Натягиваю какую-то одежду. Иду на кухню. Наливаю стакан воды. На дне кувшина колеблется мерзкая накипь...
Во рту, не подумайте чего дурного, ментоловый вог. Считаете, я чувствую одиночество? Мне просто хорошо. А об одиночестве я в данный момент не думаю. Возможно, буду думать в следующий.
Я вижу, как медленно течёт время. Это можно понять, наблюдая за тем, как долго остывает в кружке чай: пар всё струится и струится, воспаряя к потолку,- он издевается надо мной, язвительно шепчет о том, что минута перетекает в минуту, как очень вязкая жидкость.
В парке холодно. Рука мёрзнет без перчатки, чернила в ручке застывают, кристаллизуются они что ли. Наверное, даже одетой в чёрное на белом фоне заснеженных пустот, меня мало кто замечает. Мимикрия - мой конёк. Иногда так случается: хочешь быть в центре жизненной сцены под лучом прожектора, а оказываешься где-то в тени, поглощающей и свет, и цвета, и звуки. Внутри ты становишься, как мякоть перележавшей вишни. Становишься ранимой и восприимчивой. Очень чувствительной - до крайности. А снаружи - всё более колючей и жёсткой, язвительной.
По телу пошла дрожь, которую не уймёшь, только лишь захотев этого. Это всё минусовая температура, а не минусовое настроение. Вода замерзает при нуле градусов. А чувства? А чувства никогда?