Зависимость от мужчины

прихожу я во вкусвилл у дома, время часов 8 вечера, уже темнеет. захожу, как обычно, с наушниками в ушах, беру корзинку, поворачиваю за угол — и вижу ЕГО.

он стоит у холодильника с соевыми напитками.
длинные волосы, ровные, тёмные, прям спадают на плечи.
кожаные штаны.
серьёзно.
в кожаных штанах во вкусвилле.
на ногах какие-то массивные ботинки.
и в руке бутылка миндального молока.
контраст между агрессивным внешним видом и миндальным молоком буквально разорвал мой мозг.

а потом он обернулся. и всё.
у него были глаза, в которых можно утонуть — такие, как будто он читал Хайдеггера, пока варил чечевицу.
он просто прошёл мимо, слегка задел меня плечом и сказал:
— простите
и ушёл в сторону овощей.
а я осталась стоять и смотреть на полку, не видя ничего

и всё. я пропала.
на следующее утро я снова туда пошла. ни за чем конкретным. просто так.
и вот уже третью неделю я туда хожу каждый день.

однажды он стоял у кассы передо мной, платил наличкой и у него не хватило 12 рублей.
я протянула из своей мелочи и сказала:
— возьмите, это вам
а он улыбнулся. и сказал:
— спасибо, вы меня спасли

и вот с этого дня я зову его у себя в голове просто "спасённый".
думаю, если он ещё раз не досчитает сдачи — я предложу кофе.
вдруг скажет: "вас как зовут?"

ну, пока хожу.