Кажется, будто в моей жизни вырвали кусок, оставив зияющую пустоту. Вспоминаю его запах – терпкий, древесный, смешанный с легкой сладостью одеколона. Он проникал в мои волосы, оставался на моей коже, и даже сейчас, когда его рядом нет, я иногда улавливаю этот фантомный аромат, и сердце болезненно сжимается. Вспоминаю наши поездки, как сидели, тесно прижавшись друг к другу, слушая, как шумят колеса поезда, и его рука нежно сжимала мою ладонь. Каждое его слово, каждое прикосновение, казалось, несло в себе обещание вечности.
Фотографии… Теперь они кажутся проклятием. На них мы такие счастливые, такие беззаботные. В его глазах – только я, в моих – только он. Как же я могла не заметить обмана? Как могла поверить в эту сказку? Теперь я вижу в этих снимках лишь ложь и лицемерие. Но, признаюсь, иногда я все же достаю их из тайника памяти, чтобы еще раз увидеть его улыбку, услышать его смех. Это больно, но это привязывает меня к тем дням, когда я была счастлива, пусть и понарошку.
Меня мучает не только совесть, но и обида. Обида за то, что меня так жестоко обманули, за то, что меня использовали. Я была готова открыть ему свое сердце, свою душу, свою жизнь. А он… Он просто играл. И теперь я должна жить с этим грузом – с разбитым сердцем и чувством вины. Я знаю, что должна двигаться дальше, забыть его. Но как это сделать, когда каждая мелочь напоминает о нем, когда его образ преследует меня во снах и наяву?
Наверное, время лечит, как говорят. Но сейчас, в этот момент, я чувствую лишь боль и отчаяние. Хочется кричать, плакать, бежать куда-то далеко, чтобы избавиться от этой тоски, от этой навязчивой идеи. Я надеюсь, что однажды смогу вспомнить о нем без боли, без сожаления, без этих мучительных угрызений совести. Я надеюсь, что однажды смогу снова полюбить, по-настоящему, искренне, без страха быть обманутой.