Сергей Есенин.

Как мало он прожил, да и знал всегда, что умрет молодым, это слышится во многих его стихотворениях. Какая-то тоска.

Интересно,а такими людьми как Есенин, рождаются или становятся?

Он описал просто жизнь (любого): пришёл человек голый в неё -- голый и ушёл в землю (со всеми своими переживания, радостями и горестями). Обыденно и совершенно не страшно.

Можно научиться лихо писать стихи (освоить технику), но поэт -- это не техника, это существенно больше. Все учатся в школе писать, но редкие единицы становятся поэтами, писателями.

То есть,хорошо выполнять какое-либо исскуство,можно суметь,а сделать его гениальным,ну хоть убейся,невозможно?

И как узнать,талант ты, или бездарь?

Я думаю что музыкальный, художественный и писательский талант редко кому дан. И даже средне писать стихи не каждому дано.

может вы сюда произведение своё выставите, а мы оценим, на свой вкус, не как истина в последний инстанции, конечно... хотя, только время покажет кто талант, а кто нет...

Каждый человек может что-то сделать гениальное, но... в единственном числе (типа, написать "Полонез Огинского" или песню "Besame Mucho"), и лишь гении, подобные Баху, рождают гениальное на потоке.

А вот,интересно почему так?И какое у таких людей мироощущение?Наверное.от нашего здорово отличается

Талант не задаётся таким вопросом -- он просто творит (из множества хороших отбирает гениальное).

Простите,за нескромный вопрос,а откуда вы все это знаете?

Как узнать? Пробовать надо!

"-- Вы умеете играть на скрипке?

-- Не знаю. Не пробовал ещё."

В смысле,про талантов,гениев и прочих?

ахахахаха, талант как раз ВСЕГДА задаётся этими вопросами. Вот бездарь уверен в своей гениальности. Повторюсь, оценить талант и проверить может только время. Далеко не каждому дано даже средненько рисовать, писать или играть на инструменте, что уже говорить про гениальную вещь, пусть и раз в жизни.

Гость

Простите,за нескромный вопрос,а откуда вы все это знаете?

биографию читали естественно, откуда ещё.

это откуда анекдот?

Я думаю, рождаются. Это особое состояние называют по-ращному, "вдохновение", "муза", то есть это состояние откуда-то идет, льется свыше что ли.

Коряво написала, короче)

А если творишь,и думаешь что все эти творенья-откровенное фуфло?

Из общения с такими: они не от мира сего, как люди с другой планеты, -- им может быть 60-80 лет, а они радуются (удивляются) новому словно дети, и глаза как у детей горят.

В данный момент -- из головы. Но точно знаю, что не моё.

Из окружения.

Если он из вашей головы,то значит ваш!

понятно.

// талант как раз ВСЕГДА задаётся этими вопросами//

Это устойчивый миф.

Пушкин, Гёте, Бах с детства знали, что они из себя представляют.

А так же как Сальери это понял, когда рядом Моцарт появился.

Это гении, возможно некоторые из них и знают, а некоторые испытывают муки творчества и сомнения, от темперамента и характера гения зависит. Талантливые люди, ещё не гениальные, а одарённые ещё не талантливы.

Ну наконец-то нормальная тема, а не тупой тролльский бред!

А это не имеет значения на самом деле. Это обычное дело. Гоголь же сжег второй том Мертвых душ.

Но если творить только ради того, чтобы утвердить свою гениальность, то гениальность отнимают те, кто ее выдали при рождении.

Кстати, Сальери был отнюдь не плохим композитором (но до Моцарта ему далеко).

Я думаю,что я-бездарь.А душа лежит к творчеству...Вот ,пока этой ерундой не позанимаюсь- спать не лягу.А когда лягу,не могу уснуть думая о своей ущербности((((И так,уже год.При этом на душе,тошно...

Вон,как оказывается....

Спасибо,так приятно))))

Он был как раз таким, как тут кто-то писал - учился, развивался, добился признания, преуспел даже и тут бац! Моцарт. И крах всех надежд.

Хотя литературный Сальери, скорее всего, далек от настоящего)

)) Сермяжная правда жизни )

Выставите нам чего-нибудь, может там не всё так плохо, а вообще редко кто даже одарён, поэтому делайте для души и получайте удовольствие от творчества.

Я лебедем пою, пою и умираю;

Амура я молю: "О сжалься, я сгораю".

Но раздувает Бог огонь моей души

И говорит, смеясь: "Слезами потуши!"

Есенин, конечно, талантливый человек, но есть поэты более глубокие. Например, Бодлер, Лермонтов.

Или, например, Альфред Теннисон.

"Слезы"

О слезы, слезы, что в вас, я не знаю,

Из глубины какой-то высшей боли

Вы к сердцу подступаете, к глазам,

Глядящим на желтеющие нивы,

На призрак дней, которых больше нет.

Вы свежи, словно первый луч, что глянул

На корабле, любимых нам вернувшем,

Вы грустны, как последний луч, вдали,

На корабле, увлекшем наше счастье,

Так грустны дни, которых больше нет.

О странно-грустны, как в рассвете летнем

Крик сонных птиц, сквозь сон поющих песню

Для гаснущего слуха, в час, когда

Горит окно для гаснущего взора,

Так странны дни, которых больше нет.

Желанные, как сладость поцелуев,

Как сладость ласк, что мыслим мы с тоскою

На чуждых нам устах, ≈ и как любовь,

Как первая любовь, безумны, страстны,

Смерть в жизни, дни, которых больше нет.

У Гюго есть очень красивое.

СЛЕПОМУ ПОЭТУ

Благодарю, поэт, ты лар моих почил!

Так к земнородному нисходит гость небесный.

И в нимбе строф твоих, как бы в кругу светил,

Стою, заворожен их музыкой чудесной.

Пой! Древний пел Гомер, и старый Мильтон пел!

Туман угасших чувств прозрачен для поэта.

Очами он ослеп, но духом он прозрел,

И тьма его полна немеркнущего света.

Люблю.

"Мне осталась одна забава:

Пальцы в рот - и веселый свист.

Прокатилась дурная слава,

Что похабник я и скандалист.

Ах! какая смешная потеря!

Много в жизни смешных потерь.

Стыдно мне, что я в бога верил.

Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!

Все сжигает житейская мреть.

И похабничал я и скандалил

Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта - ласкать и карябать,

Роковая на нем печать.

Розу белую с черною жабой

Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись

Эти помыслы розовых дней.

Но коль черти в душе гнездились -

Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,

Отправляясь с ней в край иной,

Я хочу при последней минуте

Попросить тех, кто будет со мной,-

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,

За неверие в благодать

Положили меня в русской рубашке

Под иконами умирать."

Простись со мною, мать моя,

Я умираю, гибну я!

Больную скорбь в груди храня,

Ты не оплакивай меня.

Не мог я жить среди людей,

Холодный яд в душе моей.

И то, чем жил и что любил,

Я сам безумно отравил.

Своею гордою душой

Прошел я счастье стороной.

Я видел пролитую кровь

И проклял веру и любовь.

Я выпил кубок свой до дна,

Душа отравою полна.

И вот я гасну в тишине,

Но пред кончиной легче мне.

Я стер с чела печать земли,

Я выше трепетных в пыли.

И пусть живут рабы страстей ≈

Противна страсть душе моей.

Безумный мир, кошмарный сон,

А жизнь есть песня похорон.

И вот я кончил жизнь мою,

Последний гимн себе пою.

А ты с тревогою больной

Не плачь напрасно

Надо мной.

Ах, люблю я поэтов!

Забавный народ.

В них всегда нахожу я

Историю, сердцу знакомую,

Как прыщавой курсистке

Длинноволосый урод

Говорит о мирах,

Половой истекая истомою.

фу, блин, зачем такую тему портить, тьфу

Любимое у Ш. Бодлера.

"Гимн красоте"

Скажи, откуда ты приходишь, Красота?

Твой взор - лазурь небес иль порожденье ада?

Ты, как вино, пьянишь прильнувшие уста,

Равно ты радости и козни сеять рада.

Заря и гаснущий закат в твоих глазах,

Ты аромат струишь, как будто вечер бурный;

Героем отрок стал, великий пал во прах,

Упившись губ твоих чарующею урной.

Прислал ли ад тебя иль звездные края?

Твой Демон, словно пес, с тобою неотступно;

Всегда таинственна, безмолвна власть твоя,

И все в тебе - восторг, и все в тебе преступно!

С усмешкой гордою идешь по трупам ты,

Алмазы ужаса струят свой блеск жестокий,

Ты носишь с гордостью преступные мечты

На животе своем, как звонкие брелоки.

Вот мотылек, тобой мгновенно ослеплен,

Летит к тебе - горит, тебя благословляя;

Любовник трепетный, с возлюбленной сплетен,

Как с гробом бледный труп сливается, сгнивая.

Будь ты дитя небес иль порожденье ада,

Будь ты чудовище иль чистая мечта,

В тебе безвестная, ужасная отрада!

Ты отверзаешь нам к безбрежности врата.

Ты Бог иль Сатана? Ты Ангел иль Сирена?

Не все ль равно: лишь ты, царица Красота,

Освобождаешь мир от тягостного плена,

Шлешь благовония и звуки и цвета!

М ля, оказывается это Есенин... не читала до этого форума данное стихотворение, оказывается он и пакости писал...

"М ля, оказывается это Есенин... не читала до этого форума данное стихотворение, оказывается он и пакости писал..."

)))

Да, он был и страстным и непристойным - настоящим и нерафинированным.

Не писал он пакости!Это такой поэтический окрас,резкость,горячность его настроя.

Ну,я стесняюсь выставить..))))

У Кобылинского (Эллис) очень тяжёлый слог.

Поэта должен переводить поэт, примерно равный.