Сергей Есенин.

Да ну, разве можно вообще сравнивать одного поэта с другим?

Это смешно, извините. Поэзия - не философия, хотя были и поэты-философы, и много. Поэзия не может быть более и менее глубокой, это чувство, эмоции. Это не поддается сравнительному анализу.

Каждый пишет, что он слышит,

Каждый слышит, как он дышит,

Как он дышит, так и пишет,

Не стараясь угодить.

Так природа захотела,

Почему, не наше дело.

Для чего, не нам судить.

Посоветуйте, где найти в другом переводе?

Имела в виду, затрагивали более глубокие темы. ИМХО

не стесняйтесь))

Люблю Есенина, но это произведение не понравилось, противное какое-то.

Нравится вот, грустное.

Ах, как много на свете кошек,

Нам с тобой их не счесть никогда.

Сердцу снится душистый горошек,

И звенит голубая звезда.

Наяву ли, в бреду иль спросонок,

Только помню с далекого дня -

На лежанке мурлыкал котенок,

Безразлично смотря на меня.

Я еще тогда был ребенок,

Но под бабкину песню вскок

Он бросался, как юный тигренок,

На оброненный ею клубок.

Все прошло. Потерял я бабку,

А еще через несколько лет

Из кота того сделали шапку,

А ее износил наш дед.

Первое стихотворение Сережи ,написанное в 15лет:

Вот уж вечер.Роса

Блестит на крапиве.

Я стою у дороги,

Прислонившись к иве.

От луны свет большой

Прямо на нашу крышу.

Где-то песнь соловья

Вдалеке я слышу.

Хорошо и тепло,

Как зимой у печки.

И березы стоят,

Как большие свечки.



И вдали за рекой,

Видно,за опушкой,

Сонный сторож стучит

Мертвой колотушкой.

Этому стиху,очень далеко до его самых известных(не буду перечислять,их и так все знают)

Но тем ,не менее как мечтательно и душевно ,он написан...)))

Экзотический аромат

Когда, закрыв глаза, я, в душный вечер лета,

Вдыхаю аромат твоих нагих грудей,

Я вижу пред собой прибрежия морей,

Залитых яркостью однообразной света;

Ленивый остров, где природой всем даны

Деревья странные с мясистыми плодами;

Мужчин, с могучими и стройными телами,

И женщин, чьи глаза беспечностью полны.

За острым запахом скользя к счастливым странам,

Я вижу порт, что полн и мачт, и парусов,

Еще измученных борьбою с океаном,

И тамариндовых дыхание лесов,

Что входит в грудь мою, плывя к воде с откосов,

Мешается в душе с напевами матросов.

(С) Бодлер в переводе Брюсова.

В струении одежд мерцающих ее,

В скольжении шагов √ тугое колебанье

Танцующей змеи, когда факир свое

Священное над ней бормочет заклинанье.

Бесстрастию песков и бирюзы пустынь

Она сродни √ что им и люди, и страданья?

Бесчувственней, чем зыбь, чем океанов синь,

Она плывет из рук, холодное созданье.

Блеск редкостных камней в разрезе этих глаз.

И в странном, неживом и баснословном мире,

Где сфинкс и серафим сливаются в эфире,

Где излучают свет сталь, золото, алмаз,

Горит сквозь тьму времен ненужною звездою

Бесплодной женщины величье ледяное.

(С) Бодлер в переводе Эфрона.

В этом мире я только прохожий,

Ты махни мне весёлой рукой.

У осеннего месяца тоже

Свет ласкающий, тихий такой.

В первый раз я от месяца греюсь,

В первый раз от прохлады согрет,

И опять и живу и надеюсь

На любовь, которой уж нет.

Это сделала наша равнинность,

Посоленная белью песка,

И измятая чья-то невинность,

И кому-то родная тоска.

Потому и навеки не скрою,

Что любить не отдельно, не врозь -

Нам одною любовью с тобою

Эту родину привелось.

Ну ,ладно,уговорили))

Еще незаконченный ,новый мой стих:

Томясь от любопытства,изящно и легко ,скакнула белка в амбарное окно.

Да какие-то коробки,стоявшие на верхней полке,

Лапами в прыжке задела

И оттуда сверху,на горемыку-белку,

Пыльная побелка шумно облетела...

Но,на тот зловещий шорох,

Крыса,(ранее дремавши в закутке),очнулась тот-час же,

Яростью,зажженнная ,как порох...

Не могу,дальше додумать(((

Это очень красивое!

Мда... вы издеваетесь((((

Хивус, а это чей перевод? Если знаете...

Аромат

Читатель, знал ли ты, как сладостно душе,

Себя медлительно, блаженно опьяняя,

Пить ладан, что висит, свод церкви наполняя,

Иль едким мускусом пропахшее саше?

Тогда минувшего иссякнувший поток

Опять наполнится с магическою силой,

Как будто ты сорвал на нежном теле милой

Воспоминания изысканный цветок!

Саше пахучее, кадильница алькова,

Ее густых кудрей тяжелое руно

Льет волны диких грез и запаха лесного;

В одеждах бархатных, где все еще полно

Дыханья юности невинного, святого,

Я запах меха пью, пьянящий, как вино.

Нет, не знаю.

Но этот перевод Эллиса только подтверждает, что единично хорошее может создать каждый.

Гениально111

Это подтверждает, что есть люди которые могу сделать что-то талантливо, но не то что КАЖДЫЙ может сделать так.

Ха-ха,спасибо)))

Бездари они такие)))Издеваются!)))

Каждый талантлив! Всё дело только в самосознании. Если Вам внушить, что Вы поэт, то будете писать неплохие стихи. Это просто естественный отбор, требование жизни (любую куколку муравья можно кормить так, чтобы она стала царицей, или по другому -- тогда из куколки получится рабочий муравей или муравей-солдат; у муравьёв это просто -- у людей сложнее; впереди всего идёт потребности всего социума людей).

*по-другому

Опупеть...Как все,взаимосвязанно

А про мой стишочек,чего-нибудь напишите

Если бездарю внушать что он талантлив, то он будет писать безобразные стихи, но ДУМАТЬ, что они гениальны. Бытие опред сознан, но не до такой степени. Научиться можно математике, русскому, истории, литературе. Можно стать умным и начитанным созерцателем каждому, а вот создавать не всем дано. Одаренность и талант к математике, поэзии и музыке врождён, он есть или нет, сколько детей ходило в музыкальные школы, и сколько гениев и просто одаренных или наоборот, человеку внушают что он бездарь, но по факту талант есть, то он все равно пробьется, как бы кто не хотел, не пробился значит не дано было.

Стиха ещё нет. Есть сырой материал.

Мне ни к чему одические рати

И прелесть эллегических затей.

По мне, в стихах все быть должно некстати,

Не так, как у людей.

Когда б вы знали, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда,

Как желтый одуванчик у забора,

Как лопухи и лебеда.

Сердитый окрик, дегтя запах свежий,

Таинственная плесень на стене...

И стих уже звучит, задорен, нежен,

На радость вам и мне.

(С) Ахматова

Нравится.

Заставляет, пробирает.

Да.

У него стихи очень светлые.

Очень натужно ........... ;(

К тому же у вас........... не льется стих, а подчиняется вашему сюжету.

А это допустимо лишь в стишках - поздравлялках для детского сада.

Хочу я чтоб мои стихи легли кому-то на душу,

Как оземь с вишен лепестки,

Как ртуть росы на ландыши.

И чтоб от моего стиха хотелось петь кому-то.

И чтобы каждая строка звонка была как музыка.

Мир не терпит единообразия, однозначности. Поэтому не вижу противоречий.

(Слишком сложна судьба человека, огромное количество факторов на неё влияют. И нам её не описать однозначной функцией: талант без усидчивости, (трудолюбия, настойчивости...) не пробьётся, как и роза не вырастет среди бурьяна.)

Ну ещё бы вы признали что не правы...

КАКИМ ОБРАЗОМ ,НАПИСАТЬ СТИХ?

Никто,не даст ответа.Увы,увы((

Почему сырой?Сухой,скучный?

Боже, как ломает человека без алкоголя. :))))

Вы сами написали?Если да,поздравляю вы талантливы)))

легко

-- Не прав. :))

С этим согласна, талант + трудолюбие и настойчивость. Тогда получится созидатель. Каждый может стать зрителем и изучающим чужие творения, при желании. Если честно, то у нас абсолютно противоположные мнения, по этому не видеть в них противоречия странно.

Хивус,вы умный человек,скажите я талантливый поэт?(спрашиваю серьезно)

1. умность - понятие относительное;

2. по недописанному стиху (да ещё одному) делать выводы нельзя.

Т.е. всё в Ваших поэтических руках ( а на Хивуса наплюйте).

Хивус, вы сами-то хотя бы одну гениальную вещь сделали за свою жизнь?

Хивус, для вумена вы очень даже умный и приятный собеседник))

Вы хотите поговорить обо мне? Зачем? -- если тема о Есенине?

Шарж! На себя. )))

Снова звуки, строфы, песни...

В перспективе день воскресный.

(Это значит, что ни буквы за весь день не написать!)

Dispaire... То есть очень грустно.

Стоп! Перехожу на русский.

Отчаяние - бумагу - разорвать и разбросать!

Я проснусь. Сопят под боком

Длинный нос, в колючках щеки,

Две нахальные ручищи - вот как шлепну по рукам! -

Километр многословья...

Ой! Чихнет! Мое б здоровье

Поберег! Вихры и пятки... Все? Еще какой-то хлам...

Спасибо. :))

(Однако на вумане привык больше к ругани -- это стимулирует.)

Просто делайте. Примите это как долг. Ешьте шоколад для настроения. Делитесь своими творениями.

Да, мы такие.

Обычно так думают те, у кого творения, может, и не идеал, но точно уровнем повыше фуфла.

И это, и из головы, и из сердца. Из всех доступных источников черпаем эмоции и мысли.

Бездари - да. Их отличие в том, что они как раз не сомневаются. Им чужды метания души. Они ремесленники.

Но и у них наверняка были сомнения в себе.

Да, очень сильно отличаемся. Мы добрые. Верим в сказку, в идеалы. Про это и пишем.

Ну например.если начать так:

Истомой любопытства обтекая,белка,такая рыжая и озорная

Уже лучше?Или оставить,как было?

Спасибо,вам за понимание))

Так его убили или он все-таки покончил собой?

если бы не хотела бы, то не спрашивала, правильно?:)) Раз вы утверждаете про всех, то и вы в это число непременно входите, вот интересно, хотя бы одну?

Переведу в иную тональность:

Воскресенье - радостный день,

Пусть исчезнет ссор наших тень,

Эй-эй-эй, ты выйди скорей.

Брось сердиться, видишь сама,

Даже птицы забыв о делах,

Эй-эй-эй, поют веселей.

Да, Да, Да, солнце смеется,

Вновь с тобой я, я, рядом пройду-у-у.

Пусть всегда, да, да, он остается

Этот день, день, день, самым лучшем в году.

Видишь солнце тонет в цветах,

Хмель весенний бродит в садах,

Эй-эй-эй, ты выйди скорей.

Май украсил ветви листвой,

Целый день мы будем с тобой,

Эй-эй-эй, это лучший из дней!

"Я собираю пробки душу свою затыкать" внутри него постоянная трагедия: диссонанс с социумум.Отсюда необходимость уходить в отрыв с помощью искусственного открытия барьеров - водка..наркота....

А если слово "белка" убрать?.. Оно тянет строку вниз. Тяжелое... Начало тянется - прыжок! И вторая строка рр-рокочет: рыжая, озорная... Она села после прыжка, понимаете? А если с "белкой" - как сорвалась... Тьфу. Слов не хватает объяснить.