Кто писал бездарные стихи в подростковом возрасте - поделитесь.

у Маяковского масштаб дарования такой, что может писать плакатным языком. Даже обсуждать бессмысленно, кому он может не нравиться?
Топовый поэт и ныне и присно и во веки веков. Это по поводу бледного Лермонтова можно поспорить, а с Володей вопросов нет))

ахаха, спасибо за психотерапию.

мда, масштаб незыблемый,
просто я наизусть помню только облако.
и да, мне не нравится

Да у него все стихи идут прям как ну не знаю... клипы. За несколькими словами - история встает, картинка. По мне так он гениален. Мне жаль, что я запоминать не умею, а то б цитировал его постоянно)

Детка!
Не бойся,
что у меня на шее воловьей
потноживотые женщины мокрой горою сидят,—
это сквозь жизнь я тащу
миллионы огромных чистых любовей
и миллион миллионов маленьких грязных любят.
Не бойся,
что снова,
в измены ненастье,
прильну я к тысячам хорошеньких лиц,—
«любящие Маяковского!»—
да ведь это ж династия
на сердце сумасшедшего восшедших цариц.
Мария, ближе!
В раздетом бесстыдстве,
в боящейся дрожи ли,
но дай твоих губ неисцветшую прелесть:
я с сердцем ни разу до мая не дожили,
а в прожитой жизни
лишь сотый апрель есть.
Мария!

)))
вау
скиньте ссыль на ваше декламирование текста. прелюбопытно)

[quote="Гость." message_id="5072774"]
Такая нить длинная, на землю легла - падалью.
Всю жизнь я жила с падалью, и ведь не ценил ты меня.
Невозможно знать, что теперь впереди.
Знаю ты плохой человек - погоди.
Весь мир кружит, это невозможно.
Весь мир кружит ему ведь можно.

Не бывало, я талантливые стихи писала

А мне нравится Байрон, Северянин, Пушкин, Лермонтов, Ахматова и Шелли.

Что делаешь - куда проходишь.
Подожди, ведь люди там стоят.
Может ты и не туда заходишь.
Там лимоны выстроили в ряд.
Может ты и не туда заходишь.
Ведь они тебе убраться все велят.
А на деле - что ты там находишь.
Очредины там стоят.
Стой в очереди - как и в магазине, так и за любовью.
Ты должна померить ее.
Стой в очереди - им плевать, хоть истеки ты кровью.
Ты ведь должна взвесить ее.
Победить очередь,
Разбросать очередь!

Я открою окна настежь - ветер в окна те ворвется.
Это ты под видом ветра.
Ты не знаешь,а я знаю.
И как будто вся планета, вихрем злым перевернулась.
Всех несчастий вдруг коснулась, эта странная планета.
Это ты под видам ветра, ты не помнишь, а я помню.
И как будто я устала, так не по себе мне стало.
Прямо в небо полетела, но я кажется упала.

Вера, браво!!!
Давно тебя не было? Что нового у тебя? Как детки, Салик, задохлик?

А вчера во дворе благоухала сирень.
И все было окей, но показалось теперь.
Это было вчера, давно.
Больно и это все.
А вчера во дворе благоухала сирень.
И был красивый, и майский, и красочный день.
И мама варила чай из лопуха.
А я уходила с утра и в чаще бродила одна.

А он так и не встретил солнца, не назвал тебя он мамой.
Ты была б всего дороже, а так же и красивой самой.
Ну, за, что я не родился, все равно тебя прощаю.
Я с тобой и после смерти, ты же это ощущаешь.
Нежелательный комочек, вырежешь и жить уж легче.
Пусть ни сыновей, ни дочек, и ничего кроме секса.
Мог бы он гулять по лужам, пусть бы даже в детском доме.
Может там и впрямь не сахар, но хотя бы жить позволят.
Не хотел, прости родная, причинить я столько боли.
С незнакомой бабкой рядом " Вырезай, скорее что ли ".
Мамочка, ты припозднилась в 3 бы еще сумели,
Вытравить врачи мерзавца, на 8 уж не хотели.
Не дано ступить на землю, мальчику с твоей улыбкой.
Всем теперь кровинок малых, модно называть ошибок.
Был бы он твоей опорой, все бы было с ним в порядке.
Нет, и вот уж доктор в скорой, вердикт: " Удаляем матку ".
" Милый - скажешь, не хотела, чтоб у нас была помеха.
Он ответит: " Не спросивши, ты убила человека ".
" Нет, ты, что я не убиться - это лишь кусок материи ".
Можешь больше не стараться, парень то ушел навеки.
Возомнив себя всесильной, оставайся одинокой.
С жизнью личной разбирайся, только вот чужих не трогай.
И тогда поймешь ты: жизнь это не торт.
Но это уже не важно, все разрушил аборт.

Нравится0

Я кинулась к выходу клетки, мне было очень больно.
А ключ в руке держал ты и любовался кровью.
Ты меня не понимал, что осталось от любви, лишь следы на теле моем от кнута.
Ты меня совсем не знал, но упрямо держал и уйти я не смогла.
Закрывая на ночь дверь, я не знала, что ты пролезешь везде и даже в окно.
Твоя собственность теперь - просто я тебе нужна - любви нет ведь все равно.
Убегая разобьюсь, иль споткнусь, или вернусь.
Знаю только, что я на любое решусь.
Ведь не ведомо тебе, страх лежит не в кулаках,
Он лишь в пульсе твоем - ходуном на висках.
Так пожалуйста ломай, если хочешь - избивай.
Но меня не приручишь ты, так и знай.
Что ты воешь на луну, ведь не чувствуешь вину.
Хорошо, так прощай, я теперь убегу.

А я тут с вами разболталась и работаю.) Еще 4 задачи на сегодня надо сделать - где-то час/полтора работы. Спасибо за тему и за эмоции, что сил придали мне.))

Уважаю.

Писать в юности можно -- это не страшно и в какой-то степени даже полезно. Гораздо хуже, когда пьяная муза задерживается и стихоплётством занимаются после 30. Писать надо как Ахматова или Пастернак или вообще не писать. Грубо, но по делу, так сказать.

Согласна.

Это более чем сомнительное утверждение. Во-первых, сравнивать Маяковского и Лермонтова нельзя хотя бы потому, что жили они не то что в разное время -- в разные эпохи. Эпоха Лермонтова -- первые, хотя и запоздалые веяния немецкого романтизма в русской литературе, пусть до конца так и не оформившиеся; эпоха Маяковского -- время бунтарей и поэтов-самоучек, мечтавших "сбросить статуи Пушкина и Достоевского", но то ли не решившихся сделать это, то ли просто не набравшихся сил. Маяковский бросок, резок, вульгарен в чём-то, Лермонтов нежен, кремов, что ли; по образному выражению Набокова, он "Путь Млечный над горами". Персоны несопоставимые в принципе. И потом, если сравнивать этих поэтов по количеству удачных сочинений, то Лермонтов, несомненно, выигрывает -- не случайно, согласно опросам литературных журналов, именно поэзия Михаила Юрьевича наиболее любима в России. Маяковского можно всерьёз воспринимать только в юношестве, когда бунтарство, как и, простите, семенная жидкость, лезут из всех щелей -- после тридцати перечитывать получается только "Люблю" или "Облако в штанах", и то в виде фрагментов. Но это, опять-таки, касается не всех. Люди разные. Вот, Бунин, кажется в своё время назвал Володю идиотом -- имел полное право и как поэт, и как прозаик.

Чтоб водить Белаз, чтоб сшивать матрац надо жизнь учить, нужно хлеб растить.
Чтобы жизнь была, чтобы шла хвала - надо жизнь свою отработать всю.
Стишок 7 летней девочки...Уже 40, до сих пор помню)))

Мне он не нравится

Красиво писала, когда влюбилась впервые. Целая 18 листовая тетрадь. Отдельные четверостишия -помню, не более. Подарила тетрадь со стихами...Любила так, как никогда в жизни. Подростково- гормональное, понимаю, но такое яркое)))

Человек действия. Сейчас он вполне ограничен.
..переменились истины, переменились моды...

я не мастер) ни разу свои декламации не записывал. Да и читаю чаще наедине с собой) Запоминаю плохо, а такие стихи, если читать кому-то - их надо глаза в глаза читать.

))
представила накал
маяковского глаза в глаза
мне показалось, у вас поставленная речь))))

Ахаха. Поэзия не ваша стезя😂

Вера, браво! Ахаха

Аналогичел. Тлько закончила марать бумагу в 16. Вовремя одумалась))

Гормон роста
почитайте маяковского
на бис)

Писала много. Но не подростком, в детстве. Что-то типа: Васька нюхает сирень, токсикоманит целый день (про кота).
Жил да был один мальчишка, назовём его мы Мишкой. У него под ёжик стрижка и тяжёлая сберкнижка (дальше не помню, про двоюродного брата).
И самое популярное в узких кругах, совсем из раннего детства: "компания, компания, ах, какая компания")) мне уже 36, но до сих пор как собираются люди из той компании, при которых я это торжественно тогда зачитала, начинают цитировать))

Зачёт!!! Талант, ей-богу

Отличное обсуждение, хоть я особо и не увлекаюсь поэзией, спасибо всем участвующим! А Вера - это та самая персона, что отмечалась не так давно в разных темах спонтанными виршами по предмету беседы?! Если так, то очень здорово)

Большое спасибо, подняли настроение)) лучший стих!

Ты ждешь девочку,
Которой не стало.
Ты ищешь девочку,
Которой больше нет.
Она давно умерла во мне.

Я оставила ее далеко позади,
С ней я не могла свободно идти,
Я изменилась,
НИ о чем не жалея,
А она растворилась,
Словно ее и не было...
Ее нет больше даже в моих глазах,
А тень стерлась в зеркалах.

Она испытывала страх и боль,
Для нее слишком часто и много.
Она сломалась и стала другой,
Стала мной.

Она была так слаба...
Это не для меня.
Я не могла выносить саму себя спокойно.
И когда она наконец ушла из меня-
Мне стало покойно.

Печаль...

Мои ногти черны,
А глаза запали.
Небо надо мной никогда нем было голубым,
И никогда не принадлежало мне..
Как ты!

Цветы, укрывающие меня, ослепляют,
Мне казалось, что они плачут.

Мои слёзы теперь свободны!
Как ты!

Я не хочу идти к небесам...
Я хочу быть с тобой!
Как мне вынести всю боль,Зная,
Что больше никогда не прикоснусь к твоим волосам?
Не загляну в твои глаза?
Господи, позволь мне сжечь рай!

Цветы, укрывающие меня, ослепляют,
Мне казалось, что они плачут.

Мои слёзы теперь свободны!
Как ты!

Она его за все прощала,
И только Горечь в глазах застывала.
Ловила лунный свет,
Молча читала его смс.
Прости, не приду- пришел ей ответ.

Она его за все прощала,
И лишь молилась призрачной луне,
Той самой,
Что в окне
Ей хладный поцелуй передавала.

Она его за все прощала,
За одиночество и ожиданье,
От безысходности рыдая...

Он, придя редкими ночами,
Обнимая,
Ни о чем не подозревал.
И Лишь она одна и знала,
Как ждала и как страдала,
Но только крепче прижималась,
Забывая обо всем,
Храня в душе его всего
И целиком.

Ей ничего не нужно было,
Только бы он рядом был...
А потом он уходил,
И снова она оставалась одна,
Живя Лишь ожиданием звонка.

Она его за все прощала
И за все готова была простить.
При прощании лишь целовала,
А внутри молила: "Не уходи!"

Боже, самой стыдно за этот ппц🙈🙈🙈💩

Спасибо, что интересуетесь за нас.
Я распышнела до 150, задохлик чахнет, Маринка пахнет.
Детки и Салик радуют.

Не знаю, за кого вы говорите.
Баржа я, Квашней еще кличут.

Я помню только куски своих творений :-)

"...Не успела сказать - Прости.
Разошлись две дороги, а затем и пути.
Только как-нибудь, зимней порой,
Вспомню все - вновь сойдутся пути.
И звездою скатИтся слеза,
Вихрь седой
Унесет вдаль мое Прости."

"...Возник опять из звездной дали,
Не стряхивая серебристой пыли,
Как юный бог чужого измеренья,
Которого ждала в тревоге и печали,
Возник, воскрес мой демон рокового обольщения.
В костюм из бликов солнечных одет,
Явился через много тысяч лет.

Под небом безнадежно дальним,
В холодной и пустынной мгле
Я, вздрагивая, прикоснусь губами
К глазам твоим, как мир печальным,
К такой холодной, но родной щеке..."

"Завтра же путь, зазмеится, мой друг,
Линией жизни целуемых рук..."

"Кипеть мне вечной жаркой мукой
В котле моих немыслимых страстей,
Давиться прозой жизни, захлебываться скукой,
И каждый миг переживать
Одну из многочисленных смертей...

Счастье
Что такое счастье?
Небо голубое,
Далекий шум прибоя,
Или что иное?
Счастье это наше
Первое свиданье,
Тихое признанье,
Грёзное мечтанье.
Счастье-это просто:
Кошка у порога,
Дальняя дорога
И любовь от Бога.
(1998 год)

Ну кстати это не бездарно :-) мне понравилось

Извиняйте, вспомнила полный стих из описанного уже :-)

Все должно было так произойти.
Не успела сказать - Прости.
Не успела простить, прости!
Разошлись две дороги,
А затем и пути.

Только как-нибудь зимней порой,
Вспомню все - вновь сойдутся пути.
Вновь сойдутся пути,
Лишь на миг. В памяти.
И слезинкой скатится звезда.
Вихрь седой
Унесет вдаль мое - Прости.

Спасибо ) мне было 12, я была наивным ребенком)

Другой вариант, более скромный:
Тянут быньку за пупыньку,
Дай нам бынька молока.
Ну а бынька рассердился
Насс.ал бынька полведра.

Мои стихи в 16 лет, после ужаса, который я увидела случайно)) :

Ты с нею шел... Вы хорошо смотрелись.
А я сидела не дыша,дрожа.
И слезы горечи, обиды,невезенья
Из глаз моих катились не спеша...
Такого стресса я больше не переживала.))

ну да) тут общий принцип и для стихов и для прозы: если можешь не писать - не пиши) У настоящих талантов - у них на самом деле зудит, если они не пишут. У меня приятель есть - поэт, наверное талант. Он когда в периоде создания - к нему вообще лучше не подходить, не спит, не ест, мучается, творит, у него и склад мышления какой то другой. Мне его стихи не очень нравятся, но это дело вкуса, его талантливость это не отменяет.

) да ланно вам, какой из меня чтец) мне одна хорошая женщина дарила диск со стихами - разных авторов, Маяковского там много было (она знала, что я его уважаю). Не знаю, кто там читал, но я часто его в машине крутил - расстроился, когда разбился в аварии. Этого не восстановишь, она сама эту подборку делала. Там люди так читают, что мурашки по коже. Я еще Инокентия Аненского очень заценил тогда. Маяковского самого слушал, но там запись начала века - круто, конечно, но качество записи отвратительное, очень мешает. Еще мне сестренка скидывала ссылку "Петров читает Маяковского" на ютубе - можете посмотреть - там как раз облако в штанах. Сестра, кстати, смеялась - говорит, если б тебе его бородку и усики - вы были б близнецы-братья) Так что слушайте лучше его и наслаждайтесь - он профи, мне очень понравилось)

Я тоже увлекалась стихами.Писала сама для себя.Сейчас иногда перечитываю.Интересно вспомнить себя и те эмоции,когда душа рвалась писать стихи...
-Кленовые листья,как чьи-то ладони на мокром асфальте покорно лежат.
Подошвой безжалостной,друг мой,не тронь их,в них память о лете недавнем свежа.
Их высушит к вечеру ветер с залива,любуясь причудливо тонкой резьбой.
Они еще дышат,они еще живы,они еще могут почувствовать боль.

про листья мне нравится.