Ваше любимое стихотворение

Никто ничего не отнял ≈

Мне сладостно, что мы врозь!

Целую Вас через сотни

Разъединяющих верст.

Я знаю: наш дар ≈ неравен.

Мой голос впервые ≈ тих.

Что Вам, молодой Державин,

Мой невоспитанный стих!

На страшный полет крещу Вас:

≈ Лети, молодой орел!

Ты солнце стерпел, не щурясь, ≈

Юный ли взгляд мой тяжел?

Нежней и бесповоротней

Никто не глядел Вам вслед

Целую Вас ≈ через сотни

Разъединяющих лет.

Цветаева.

Я печаль улиткой в раковину спрячу

Душу запахну свою плотнее!..

Улыбаться буду √ не заплачу,

Будто ни о чем не сожалею!..

Я умею признавать свои ошибки.

И прощать обиды научилась...

Не стремлюсь я к роли ╚Первой скрипки╩,

Я в твой отголосок превратилась

Я ловила твои смех, улыбку, слово!..

Как росинки, их я собирала,

Чтоб вернуть тебя,, на всё готова!..

Только как? - Я так и не узнала

В раковину спрячу боль свою улиткой...

Как дитя - тебе не досаждаю!

Горечь, слёзы скрою за улыбкой...-

Не услышишь, как в Душе рыдаю!..

Одиноко,.. скорбно,..холодно и пусто,..

Ветер бередит Души останки!..

Сердце где-то всхлипывает грустно

Мысли еле живы,.. как подранки!..

Все росинки, хоть и было, их немного!..

В сердце своём свято сберегаю

Отзовись, хоть словом,.. Ради Бога!

Я люблю! Люблю и так скучаю!..

09.05.2007

Ольга Климчук

Изумрудка, вы есть на "Стихи ру"?

Борис Пастернак

ЗИМНЯЯ НОЧЬ

Мело, мело по всей земле

Во все пределы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

Как летом роем мошкара

Летит на пламя,

Слетались хлопья со двора

К оконной раме.

Метель лепила на стекле

Кружки и стрелы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

На озаренный потолок

Ложились тени,

Скрещенья рук, скрещенья ног,

Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка

Со стуком на пол.

И воск слезами с ночника

На платье капал.

И все терялось в снежной мгле,

Седой и белой.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

На свечку дуло из угла,

И жар соблазна

Вздымал, как ангел, два крыла

Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале.

И то и дело

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

...В 16 лет Вы были очень талантливы.Стихотворение мне понравилось)

Таинственной невстречи

пустынны торжества.

Несказаные речи,

безмолвные глаза.

Нескрещеный взгляды,

Не знают, как им лечь.

И только слезы рады,

Что можно долго течь.

Шиповник подмосковья

Увы, причем то тут,

И это все любовью,

Бессмертной назовут.

Есть в близости людей заветная черта

Ее не перейти влюбленности и страсти

Пусть в жуткой тишине сливаются уста

И сердце рвется от любви на части.

Бессильны здесь и чувства и года

Высокого и огненного счастья

Когда душа свободна и чужда

Медлительной истоме сладострастья.

Стремящиеся к ней безумны

Достигшие ее поражены тоской.

Теперь ты понял,

отчего мое не бьется сердце

Под твоей рукой. ( А. Ахматова)

Душа закрыта на переучeт...

- За годы накопилось столько хлама...

Но бросить жалко- годно вдруг ещe?

- Лари, мешки, тюки, оправы, рамы...

Медалей ворох...- вот ещe медаль,

Конфетка сладкая и горькая конфетка,

Но мало лестниц и не магистраль...

Не накопила... Даже двери редко

Мне попадаются...- и те, все под замком...

Я неудачно подбираю ключик...

-Душа -чердак! -всяк скажет, кто знаком...

Но с чердака , обычно, видно лучше...

Когда-то я стану бабушкой,седой и корявой старушкой,

В засаленном старом фартушке, с привязанной к попе подушкой,

И, ползая неуверенно, себе помогая клюшкой...

Нет, нет, я совсем не уверена, что буду такой старушкой!

С зажатой в зубах сигареткой, с блестящей сережкой в ухе

Я буду старой кокеткой ,на зависть другим старухам!

Я буду внучке подружкой, а внуку - партнершей в танце.

Я буду смотреть порнушку, и сочинять романсы.

Я расскажу своим внукам, пока им еще не известно,

Что жизнь - занятная штука, что жить так интересно.

Я их научу смеяться в голос, а не украдкой,

Я их научу держаться за жизнь эту мертвой хваткой.

И как-то снежной зимою, свой коньячок попивая,

Устало глаза прикрою, скажу: ╚Неплохо жила я╩.

Какое красивое и про жизнь ...

У меня от него мурашки бегут по телу, а это верный признак того, что мне очень нравится))) Вообще, считаю поэтов Серебрянного века лучшими.

Александр Блок, Демон

Иди, иди за мной ≈ покорной

И верною моей рабой.

Я на сверкнувший гребень горный

Взлечу уверенно с тобой.

Я пронесу тебя над бездной,

Ее бездонностью дразня.

Твой будет ужас бесполезный -

Лишь вдохновеньем для меня.

Я от дождя эфирной пыли

И от круженья охраню

Всей силой мышц и сенью крылий

И, вознося, не уроню.

И на горах, в сверканьи белом,

На незапятнанном лугу,

Божественно-прекрасным телом

Тебя я странно обожгу.

ты знаешь ли, какая малость

Та человеческая ложь,

та грустная земная жалость,

Что дикой страстью ты зовешь?

Когда же вечер станет тише,

И, околдованная мной,

Ты полететь захочешь выше

Пустыней неба огневой, -

Да, я возьму тебя с собою

И вознесу тебя туда,

Где кажется земля звездою,

Землею кажется звезда.

И, онемев от удивленья,

Ты узришь новые миры -

Невероятные виденья,

Создания моей игры...

Дрожа от страха и бессилья,

Тогда шепнешь ты: отпусти...

И, распустив тихонько крылья,

Я улыбнусь тебе: лети.

И под божественной улыбкой

Уничтожаясь на лету,

Ты полетишь, как камень зыбкий,

В сияющую пустоту...

Для любителя поэзии ваше замечание еще более абсурдно. А неумение читать, так пост 11, например, и вообще странно. А записанные в абсурд Радигет, Лорка и Элюар и вовсе возмутительно.

В.С Высоцкий " Я не люблю"

Девушка из харчевни

Любви моей ты боялся зря -

Не так я страшно люблю.

Мне было довольно видеть тебя,

Встречать улыбку твою.

И если ты уходил к другой,

Иль просто был неизвестно где,

Мне было довольно того, что твой

Плащ висел на гвозде.

Когда же, наш мимолётный гость,

Ты умчался, новой судьбы ища,

Мне было довольно того, что гвоздь

Остался после плаща.

Теченье дней, шелестенье лет,

Туман, ветер и дождь.

А в доме события - страшнее нет:

Из стенки вынули гвоздь.

Туман, и ветер, и шум дождя,

Теченье дней, шелестенье лет,

Мне было довольно, что от гвоздя

Остался маленький след.

Когда же и след от гвоздя исчез

Под кистью старого маляра,

Мне было довольно того, что след

Гвоздя был виден вчера.

Любви моей ты боялся зря.

Не так я страшно люблю.

Мне было довольно видеть тебя,

Встречать улыбку твою.

И в тёплом ветре ловить опять

То скрипок плач, то литавров медь...

А что я с этого буду иметь,

Того тебе не понять.

Новелла Матвеева

Мне не страшно без огня,

Есть фонарик у меня.

На него посмотришь днём -

Ничего не видно в нём,

А посмотришь вечерком -

Он с зелёным огоньком.

Это в баночке с травой

Светлячок сидит живой!!!

══Сероглазый═ ═король═

Слава тебе, безысходная боль!

Умер вчера ═сероглазый═ ═король═.

Вечер осенний был душен и ал,

Муж мой, вернувшись, спокойно сказал:

"Знаешь, с охоты его принесли,

Тело у старого дуба нашли.

Жаль королеву. Такой молодой!

За ночь одну она стала седой".

Трубку свою на камине нашел

И на работу ночную ушел.

Дочку мою я сейчас разбужу,

В серые глазки ее погляжу.

А за окном шелестят тополя:

"Нет на земле твоего короля"

Ахматова

Сжала руки под тёмной вуалью...

"Отчего ты сегодня бледна"?

-Оттого, что я терпкой печалью

Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,

Искривился мучительно рот...

Я сбежала, перил не касаясь,

Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула:"Шутка

Всё, что было. Уйдешь, я умру."

Улыбнулся спокойно и жутко

И сказал мне: "Не стой на ветру".



Ненавидеть чужих -рефлекс.

Любовь- ненавидеть своих.

Ненависть-это то,

Что нуждается в нас двоих.

Пусть шлейфом тянутся дни,

Календарь разрывая наискосок.

Я перечёркиваю тебя.

Ненавистью в висок.

Шикарно.

Написала, а после сетовала на то, что у каждого поэта есть свои "Сжала руки...". В том смысле, что авторская собственная критика отнесла стих в разряд кича.

Не могу вспомнить, кто был ее собеседник. То есть она ответила на его известное, но не лучшее, этим "Сжала руки...".

Дальше его можно продолжить Гумилевым 10-го года:

Это было не раз, это будет не раз

В нашей битве глухой и упорной:

Как всегда, от меня ты теперь отреклась,

Завтра, знаю, вернёшься покорной.

Но зато не дивись, мой враждующий друг,

Враг мой, схваченный тёмной любовью,

Если стоны любви будут стонами мук,

Поцелуи -- окрашены кровью.

Анненский нравится тоже, но он не слишком известен. Оч напрасно, я считаю:

Среди миров, в мерцании светил

Одной звезды я повторяю имя.

Не потому, что б я ее любил,

А потому, что мне темно с другими.

И если мне сомненье тяжело,

Я у нее одной ищу ответа,

Не потому, что от нее светло,

А потому, что с ней не надо света.

3 апреля 1909

И при жизни не сказать, чтобы тоже был оч известен: всего одна прижизненная книга. Одно время служил директором царскосельской гимназии, и Гумилев приходился ему учеником. Столетие прошло, а мне он кажется таким современным. Сейчас найду еще.

Интересный факт...

вот еще, на мой взгляд, из той же оперы и тоже Гумилев.

Когда, изнемогши от муки,

Я больше ее не люблю,

Какие-то бледные руки

Ложатся на душу мою.

И чьи-то печальные очи

Зовут меня тихо назад,

Во мраке остынувшей ночи

Нездешней мольбою горят.

И снова, рыдая от муки,

Проклявши свое бытие,

Целую я бледные руки

И тихие очи ее.

* * *

Этого быть не может,

Это -- подлог

День так тянулся и дожит,

Иль, не дожив, изнемог?..

Этого быть не может

С самых тех пор

В горле какой-то комок

Вздор

Этого быть не может

Это -- подлог

Ну-с, проводил на поезд,

Вернулся, и solo, да!

Здесь был ее кольчатый пояс,

Брошка лежала -- звезда,

Вечно открытая сумочка

Без замка,

И, так бесконечно мягка,

В прошивках красная думочка

Зал

Я нежное что-то сказал

Стали прощаться,

Возле часов у стенки

Губы не смели разжаться,

Склеены

Оба мы были рассеянны,

Оба такие холодные,

Мы

Пальцы ее в черной митенке

Тоже холодные

"Ну, прощай до зимы,

Только не той, и не другой

И не еще -- после другой:

Я ж, дорогой,

Ведь не свободная"

"Знаю, что ты -- в застенке"

После она

Плакала тихо у стенки

И стала бумажно-бледна

Кончить бы злую игру

Что ж бы еще?

Губы хотели любить горячо

А на ветру

Лишь улыбались тоскливо

Что-то в них было застыло,

Даже мертво

Господи, я и не знал, до чего

Она некрасива

Ну, слава Богу, пускают садиться

Мокрым платком осушая лицо,

Мне отдала она это кольцо

Слиплись еще раз холодные лица,

Как в забытьи, --

И

Поезд еще стоял --

Я убежал

Но этого быть не может,

Это -- подлог

День или год и уж дожит,

Иль, не дожив, изнемог

Этого быть не может

О, вместо многоточия сплошные вопросительные получились ((

На все стихотворение один вопрос: Иль, не дожив, изнемог? - больше вопросительных нет (

Очень очень...трогает...

Онемечивание, отличная подборка. Хомяк в пиджаке - безусловный хит )

Мне вот нравятся неизвестные поэты или малоизвестные...

оттаскай меня за принципы

дай попробовать абсурд

никогда за рамки нам не выйти

если рамки эти нас спасут

мы не просим помощи

не клянемся в верности друг другу

утро наступает в безответности

в безответности к отчаянному духу

и вот:

пару дней длятся как один

часы растеряны, среди мира картин

суета городов, паскудность людей

гнилые дома от дверей и до стен.

я забуду тебя, и пусть время плывет.

потеряю себя, может, наоборот

ты растаешь в тоске, ты поникнишь в грозе

на растоптаных ветках, по дороге ко мне

Да, сюжетно оч подходит.

Бедуин-с-карабин

(перевод с азиатского)

Однажды в горячую летнюю пору

Я шел по бархану; был зной очень лют.

Гляжу - поднимается медленно в гору

Hагруженный тяжко двугорбый верблюд.

И шествуя важно, как конь на параде,

Верблюда ведет под узцы бедуин -

В больших чувяках, в долгополом халате,

В высоком тюрбане, а сам - с карабин.

"Салям, правоверный!" "Ступай себе мимо!"

"Уж больно ты грозен, как я погляжу!

Откуда верблюд?" "С каравана, вестимо.

Отец, слышишь, грабит, а я отвожу."

Вдали раздавался призыв муэдзина...

"А что, у отца-то богатый гарем?"

"Гарем-то богатый, да только мужчины -

Отец мой да я. Задолбались совсем!"

"А как тебя кличут?" "Али Бен Махмудом."

"А кой тебе годик?" "Аллах разберет!"

"Иди же, шайтан!" - рявкнул он на верблюда,

Рванул за узцы и потопал вперед.

(С) Юрий Hестеренко

Марина Цветаева



Никто ничего не отнял!

Мне сладостно, что мы врозь.

Целую Вас ≈ через сотни

Разъединяющих верст.

Я знаю, наш дар ≈ неравен,

Мой голос впервые ≈ тих.

Что вам, молодой Державин,

Мой невоспитанный стих!

На страшный полет крещу Вас:

Лети, молодой орел!

Ты солнце стерпел, не щурясь,

Юный ли взгляд мой тяжел?

Нежней и бесповоротней

Никто не глядел Вам вслед...

Целую Вас ≈ через сотни

Разъединяющих лет.

я не о всех писала..а только об одном стихотвоpении...но не важно .я видимо не поняла его..соppи..

нет

Автора не знаю, с какого-то сайта скопировала,не помню уже откуда

Я преданно стар. По рукам километры морщин,

В глазах только изредка отблеск промозглого света.

Но это сейчас. А тогда говорили "Мужчин

Совсем обогнал ты, ведь будет уже 8 летом!"

Всего 8 лет. И каникулы в ветхом селе,

Под теплым крылом у мечтателей деда и бабки.

Соседи кричат,видно снова навеселе.

А я собираю блестящих жуков в охапку.

Затем на поля, на просторы. И встретив ночь,

Уткнуться в траву. По дороге я несся к дому.

Потом поутру и в хозяйстве слегка помочь.

Я помню как дед вырезал из поленьев гнома,

Седого как снег, но с улыбкой смешных детей

(а я и не знал что таким же по жизни буду -

Вот вроде и жил,а так вышло что всё ничей,

Не выросло вдруг за спиной никакого чуда).

Я помню собак, охранявших скупой сарай.

Ночные дожди на крыльце оставляли лужи.

И можно успеть самому всё, ты только знай,

Что близким своим по особому очень нужен.

А дед говорил, что когда - нибудь срубят лес,

И пылью покинут его золотые феи -

Деревья хранят их, как будто большой навес.

Я молча глаза закрывал и с надеждой верил.

Старик прошептал мне под ухо таинственно "Эй!

Но это секрет,никому не единого слова!"

......

Я молча стоял в одинокой поляне из пней,

Искал под ногами остатки чего-то былого.

Автор: Саша Бест

Вставай-ка, царевна, пора собирать тряпье

Тебе восемнадцать, погода прекрасна для мая.

Прощаться с отцом? Да он даже тебя не узнает

Он несколько весен подряд беспробудно пьет.

Бери все, что ценно: игрушки, кота, пальто,

Цветные фломастеры, книгу, бумажного змея.

Все важное сердце подскажет, а я не сумею.

Про паспорт и деньги забудь - заберешь потом.

Запомни одно: как пойдешь √ не смотри назад.

Чтоб встретиться взглядом с одним яснооким эмиром.

Который, склонив пред собою три четверти мира,

Полюбит тебя за свободу в твоих глазах.

Захочешь родить ему сына, родится дочь.

Пророчество как полнолуние √ четко по плану.

Любовь √ это то, что наносит душевные раны.

И ты, обернувшись волчицей, уходишь в ночь.

Супруг твой от горя уж несколько весен пьет.

А дочь твоя словно прекрасный цветок подрастает

И я, как вожак нашей серой породистой стаи

Велю ей: ╚Царевна, пора собирать тряпье╩

Как я жила, не зная Твоих рук,

Влюбленность, принимая за Любовь?..

Не осознав, что нет страшнее мук,

Чем даже мысль с Тобой расстаться вновь?..

Когда Ты гладишь волосы мои,

Губами пробегаешь по лицу,

То я изнемогая от Любви,

Вновь благодарность приношу Творцу!..

Что встретила Тебя мой Человек -

Единственный на всей большой Земле!

Что синий взгляд, как цвет сибирских рек,

Звездой стал путеводною во мгле!

Что долго - долго я Тебя ждала!..

Искала!.. Но не там, среди не тех

А, встретив, ощутила, поняла,

Что Ты - Блаженство, Счастье, а не грех!

Что не могу Тебя не целовать!..

Что Ты - Источник мой с водой живой!..

Что ласк Твоих хочу и жду опять!

Что я - Твоя и телом и Душой!..

Что Ты - костер мой вспыхнувший в ночи!..

Рассвет мой!.. Новый день!.. И мой закат...

Что у меня есть миллион причин,

Уйти с Тобой, куда глаза глядят!..

Что без Тебя секунды - целый век!..

Что мне не насмотреться на Тебя!..

Что Ты √ родной и близкий Человек!..

Что Жизнь прекрасна, если жить любя!!!

Есенин "Собаке Качалова"

Дай Джим на счастье лапу мне и т.д.

Казаку одному посвящаю я эти стихи ,

Не мои ... тут моё лишь ему посвященье...

Знаю любит седло ,ветеp ,степь , ковыли ,

И свободу в ее изначальном значеньи

Я пришёл в этот мир

не спросив у него позволенья.

В распростёртых объятьях,

по-братски он принял меня.

Чтобы мог из него

черпать силы, любовь, вдохновенье,-

он по жизни пройтись

предложил вороного коня.

Мчал по жизни меня

верный конь, по годам моим бурным.

Братья месяцы мне

расстилали дорогу ковром.

И гонялись за мной

ветры быстрые с гомоном шумным.

И берёзы махали

нам вслед, разноцветным платком...

Вы простите меня,

что беспутным был братом и сыном,

что любил невпопад

и, увы, что имел, не сберёг.

Пусть неясный мой след

ночь накроет своим балдахином.

А душа полетит,

как на яркий костёр мотылёк...

И когда я уйду

растворившись в багровом закате,

я б хотел, чтоб по-волчьи,

надрывно завыли ветра.

И сестра моя осень

в цветастом, изодранном платье,

Горько б слёзы дождём,

безутешно лила до утра.

КАзаку одному посвящаю я эти стихи

соppи за ошибку.

Ива склониласьи спит.

И кажется мне, соловей на ветке -

Это её душа.

Островки, островки!

На миллион островков дробится

Море летнего дня.

И самое любое, называется " На старом поле битвы":

Летние травы

Там, где исчезли герои

Как сновиденье

Набоков-Лилит///Елена Крюкова-Царица Астис прощается с царём Артаксерксом

Мне нравилось, что ты боксер,

И что прическа на пробор,

Что говорить ты мог пол дня,

Чтоб в чём-то убедить меня,

И даже то, что ты куришь Беломор

Для этапажа.

Но я не знаю, в чем тут дело,

Мне все обнажды надоело!

Все, все - и то, что ты боксер,

И этот вечный твой пробор,

И стала очень раздражать

Твоя привычка возражать,

И этот Беломор-Канал?!

Меня он просто доконал.

Это Екатерина Горбовская, мне нравится все ее творчество, оно стебное такое, и Асю Кудряшову вышеупомянутую я тоже обожаю.

* * *

Я думала, что главное в погоне за судьбой -

Малярно-ювелирная работа над собой:

Над всеми недостатками,

Которые видны,

Над скверными задатками,

Которые даны,

Волшебными заплатками,

Железною стеной

Должны стоять достоинства,

Воспитанные мной.

Когда-то я так думала

По молодости лет.

Казалось, это главное,

А оказалось - нет.

Из всех доброжелателей никто не объяснил,

Что главное, чтоб кто-нибудь

Вот так тебя любил:

Со всеми недостатками,

Слезами и припадками,

Скандалами и сдвигами

И склонностью ко лжи -

Считая их глубинами, считая их загадками,

Неведомыми тайнами твоей большой души

О тебе вспоминаю я редко

О тебе вспоминаю я редко

И твоей не пленяюсь судьбой,

Но с души не стирается метка

Незначительной встречи с тобой.

Красный дом твой нарочно миную,

Красный дом твой над мутной рекой,

Но я знаю, что горько волную

Твой пронизанный солнцем покой.

Пусть не ты над моими устами

Наклонялся, моля о любви,

Пусть не ты золотыми стихами

Обессмертил томленья мои,≈

Я над будущим тайно колдую,

Если вечер совсем голубой,

И предчувствую встречу вторую,

Неизбежную встречу с тобой.

Есенин

Не жалею, не зову, не плачу,

Всё пройдёт, как с белых яблонь дым.

Увяданья золотом охваченный,

Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,

Сердце, тронутое холодком,

И страна берёзового ситца

Не заманит шляться босиком.

Дух бродяжий, ты всё реже, реже

Расшевеливаешь пламень уст.

О моя утраченная свежесть,

Буйство глаз и половодье чувств.

Я теперь скупее стал в желаньях,

Жизнь моя, иль ты приснилась мне?

Словно я весенней гулкой ранью

Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны,

Тихо льётся с клёнов листьев медь

Будь же ты вовек благословенно,

Что пришло процвесть и умереть.

И Блок : О доблестях, о подвигах, о славе...........

Его Изумрудка написала

Мы уходили, чтобы больше не встречаться,

Мы расставались, чтобы больше не любить,

Мы начали с другими обниматься,

Но продолжали все о том же говорить.

Мы говорили всем, кто нас касался,

О страсти, о любви, о красоте,

Мы целовались с каждым, кто обнялся,

Но знали в глубине - они не те.

Мы обмануть себя, судьбу и жизнь хотели,

И причиняли боль чужим сердцам,

Своих сердец мы тоже не жалели,

Водя рукой по чьим-то волосам.

Мы расставались, плакали, влюблялись,

И снова расставались - чтоб понять,

Что всё не теми каждый раз пленялись,

Что всё не с теми каждый раз ложились спать.

Я не люблю фатального исхода.

От жизни никогда не устаю.

Я не люблю любое время года,

Когда веселых песен не пою.

Я не люблю открытого цинизма,

В восторженность не верю, и еще,

Когда чужой мои читает письма,

Заглядывая мне через плечо.

Я не люблю, когда наполовину

Или когда прервали разговор.

Я не люблю, когда стреляют в спину,

Я также против выстрелов в упор.

Я ненавижу сплетни в виде версий,

Червей сомненья, почестей иглу,

Или, когда все время против шерсти,

Или, когда железом по стеклу.

Я не люблю уверенности сытой,

Уж лучше пусть откажут тормоза!

Досадно мне, что слово "честь" забыто,

И что в чести наветы за глаза.

Когда я вижу сломанные крылья,

Нет жалости во мне и неспроста -

Я не люблю насилье и бессилье,

Вот только жаль распятого Христа.

Я не люблю себя, когда я трушу,

Досадно мне, когда невинных бьют,

Я не люблю, когда мне лезут в душу,

Тем более, когда в нее плюют.

Я не люблю манежи и арены,

На них мильон меняют по рублю,

Пусть впереди большие перемены,

Я это никогда не полюблю.

(с) Владимир Высоцкий

Во всем мне хочется дойти

До самой сути.

В работе, в поисках пути,

В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,

До их причины,

До оснований, до корней,

До сердцевины.

Все время схватывая нить

Судеб, событий,

Жить, думать, чувствовать, любить,

Свершать открытья.

О, если бы я только мог

Хотя отчасти,

Я написал бы восемь строк

О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,

Бегах, погонях,

Нечаянностях впопыхах,

Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,

Ее начало,

И повторял ее имен

Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.

Всей дрожью жилок

Цвели бы липы в них подряд,

Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,

Дыханье мяты,

Луга, осоку, сенокос,

Грозы раскаты.

Так некогда шопен вложил

Живое чудо

Фольварков, парков, рощ, могил

В свои этюды.

Достигнутого торжества

Игра и мука

Натянутая тетива

Тугого лука.

Борис Пастернак

Гуляют нынче пролетарии!

Повсюду рвота и фекалии.

Так веселится весь народ,

Встречая праздник Новый год!

Катан Виктор.

Друг-другу много мы сказали.

- Ты не права!

- Нет, ты не прав.

Друг-другу много мы сказали, не кто из нас не промолчал.

- Давай расстанемся!

- Как хочешь.

-Друзьями будем?

- Хорошо.

Друг-другу много мы сказали, да и сказали бы ещё... Но в дверь вошел наш сын трехлетний, он в поздний час ещё не спал.

Друг-другу много мы сказали, а он лишь плакал и молчал...

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,

дорогой, уважаемый, милая, но неважно

даже кто, ибо черт лица, говоря

откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но

и ничей верный друг вас приветствует с одного

из пяти континентов, держащегося на ковбоях;

я любил тебя больше, чем ангелов и самого,

и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;

поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,

в городке, занесенном снегом по ручку двери,

извиваясь ночью на простыне --

как не сказано ниже по крайней мере --

я взбиваю подушку мычащим "ты"

за морями, которым конца и края,

в темноте всем телом твои черты,

как безумное зеркало повторяя.

Иосиф Бродский